Si je suis mort sans l’avoir su,
à qui vais-je demander l’heure ?
Où donc, en France, le printemps
puise-t-il tant et tant de feuilles ?
Où un aveugle peut-il vivre,
harcelé par un vol d’abeilles ?
Si le jaune un jour disparaît,
avec quoi ferons-nous le pain ?
(Pablo Neruda)
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