C’est l’instant, par excellence.
Chute du jour, tombée du monde.
Où le regard devient une énergie.
Le jour se noie dans la nuit pleine.
Entre le chien du rêve et le loup de l’éveil.
Décline, tombe, disparais.
C’est l’heure tardive.
C’est à la brune anéantie.
C’est où l’esprit respire.
Le partage d’abîmes.
C’est l’instant d’une présence organique.
L’encre de la solitude.
Où les mots portent les choses.
L’instant où l’on se dépeuple.
Où l’on de dépasse d’un cran.
Où l’on s’offre à l’inconnaissance.
La lueur touchée juste.
La parole du monde en creux.
L’instant du surgi.
De la pure mise à nuit.
Où l’on arpente la ferveur.
Du plus haut abandon.
Le ciel intérieur.
(Zéno Bianu)
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