Сtіtоf : pоème Вrоuіllаrd

Brouillard

Etre à quai sur cette terre ivre

Et se gorger d’oublis aux heures automnales

Voilà ce qu’il reste quand pour survivre

On gobe d’un trait ses rêves matinaux

C’est une flasque vide aux parois ajourées

D’où filtre la mémoire repoussée si souvent

Et les folies du monde qu’on absorbe tranquille

Sont les digues mobiles des souvenirs prégnants

Maintenu en surface on ne veut plus plonger

On vise l’aujourd’hui que les parfums d’hier

Colorent sans façon, c’est une joie rongée !

Rire est un silence aux écailles soufflées.