Etat chronique de poésie 1245

 

1245

Je vous sens sous mes mains

Portes fermées à ce que vous êtes

.

Pas l’habitude

Dites-vous

De rester là plus d’une heure

Dans le silence

A vous écouter respirer

.

Pas le temps non plus

Faut satisfaire à son train de vie

Ne pas faillir ni décevoir

Rouler carrosse

En vêtements d’or

.

Triste refuge que les paillettes

Fermant portes et fenêtres

Pour ne rien entendre

De ce qui bouillonne en dedans

*

D’un doigt agile

J’appuie sur la gâchette des soupirs

.

Vous voilà debout

Emerveillés de vous sentir différents

.

Mais ce qui est du miracle

Vient de ce mystère qui nous anime

.

Manosque, 19 mai 2011

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