Max | Le club des 27

La route sera toujours la route. Où mène-t-elle ? Mystère et bouledegomme. Commencent à être une sacrée bande à l'avoir empruntée.

On dit que le premier serait le  magique et sulfureux Robert Johnson en août 38, puis Jimi Hendrix, Janis Joplin, Alan Wilson de Canned Heat, une vingtaine d'autres, plus peut-être, à marcher  dans la poussière de cette route imparfaitement goudronnée, lugubre, mais éternellement fleurie.

Juillet est un mois emprunteur. Ravageur. Il souffle au monde des vivants les peaux de Mia Zapata, celles de Brian Jones et de Jim Morrison. Amy Winehouse y'a deux jours. Où êtes-vous ? Vous marchez me dites-vous... J'en suis fort aise. Vous dansez... J'en suis fort aise aussi. Vous chantez, ah... vous chantez. Vous jouez de la zik... et vos claviers, vos grattes, toujours étincelants, oh ça ouais... Rien à dire, rien à faire, la route sera toujours la route, y'a pas de raison que ça s'arrête. Il y soufflera toujours ces grands vents chers à Saint John Perse.

Libre-service, libre-choix, accident de parcours aussi. Le meurtre aussi, emprunté au grand Diable de Johnson. Il a fait des petits. Vie cisaillée, énergie cisaillée, mains brisées, yeux éteints. Mais vos chants domptent encore largement la force des vents. De tous les vents, bourrasques, tornades et huricanes, réunis. La voix reste la voix, chers membres du club des 27, je vous entends toujours. Mais vous m'épuisez à vous multiplier sans cesse.   La voix, la parole, sont le chemin, le seul, je sais... je sais les amis. On the road again !