L’ascension (4)

Le mal des nuages commence à se dissiper lentement, je suis en train de changer de nature. Plus aérien, plus léger. Je vois les arbres comme des êtres enchaînés à la terre. J’éprouve de la  compassion pour tous ces êtres qui n’ont jamais eu ne serait-ce que le rêve de se déraciner pour nuager. S’ils savaient quelle joie c’est d’aller narguer les étoiles ! Mais non, ils sont pris au piège d’un sommeil bien terrestre. Ils dorment perpétuellement. Le grand Leibniz avait raison, je le sais à présent : il y a une infinité de particules qui sommeillent sur terre. Si elles venaient tout d’un coup à s’éveiller, elles s’envoleraient. Les choses sont bien ainsi : le ciel ne résisterait pas à un tel éveil. Pas pour le moment en tout cas. Il y a un ordre des choses comme l’avait si bien compris le grand Leibniz.

L’air est troué par les rayons de soleil à certains endroits. Il faut faire attention, lors de l’ascension, à bien éviter l’inconscience lumineuse qui déprime l’atmosphère. L’âme doit s’immiscer dans les interstices qui jalonnent le passage de la terre au ciel.  Le plus transparent des éléments est un livre que l’on doit déchiffrer dans le bon sens. Les lettres se lient d’une certaine façon – pas d’une autre. On est initié dès notre plus jeune âge aux formules que l’on doit lire dans l’invisible pour s’élever. La moindre erreur peut être fatale et on risque alors de se figer en une nouvelle lettre aérienne qui embrouillera la carte de l’entre-deux.

Certains de mes ancêtres sont à jamais des alphas pour les kabbalistes atmosphériques. Un moment d’imprudence, une impatience soudaine, une ivresse pas assez contenue et l’on est transi pour l’éternité. On chuchote que c’est l’air lui-même qui se protège de notre intrusion mais ce n’est qu’un bruit que le vent se complait à répandre. Et si c’était faux ? Peut-être que certains de nos ancêtres se sont volontairement sacrifiés pour nous indiquer la route à suivre. Comment expliquer sinon que dans l’air tous les mots aient un sens ?