L L S of T 30

Le ciel dans des draps noirs sur la terre retombe.
S’allonger dans le lit d’une glaciale combe.
Dans les yeux pleins d’effroi et de fatalité,
S’écoule, plomb fumant, cette encre dilaté.
De l’âme les états, durcis, carbonisés,
Cendre en neige fondant d’un feu agonisé.
Les sédiments en poudres portées par l’orage,
Ses eaux mêlant les boues en un funèbre ouvrage.
Tombeau usé qu’auraient laisser d’anciennes crues,
Bombant comme un couvercle une forme incongrue,
Insolite repos recouvert de poussière,
Sécher et se confondre dans un champ de pierre.
Dénué de tout rite ou de toute prière,
Ressentir au dessous de la croute grossière,
Par de hautes pressions, d’un désir prisonnier,
L’allotrope matière aux limbes assignée.