Et l’incarnation fut accomplie !

La littérature comme liturgie… Et comme manière de célébrer ce qui,précisément, ne peut se dire… Et commeéternel retour de cette mystérieuse fébrilitédont rêve, ici, F. Scott Fitzgerald dans « Gatsby le magnifique », bien sûr (Ed. Folio, dans une nouvelletraduction)… La littérature, j’y viens, comme (brève) réconciliation de l’espritet du corps... Jugez en :

Un soir d'automne, cinq ans plus tôt, ils marchaient dans la rue àl'époque où les feuilles tombent, et ils arrivèrent à un endroit où il n'yavait pas d'arbres et où le clair de lune blanchissait le trottoir. Ils s'arrêtèrentet se tournèrent l'un vers l'autre. C'était une nuit fraîche, traversée decette mystérieuse fébrilité qui vient aux équinoxes, deux fois par an. Les lumièrespaisibles des maisons se répandaient dans la nuit avec un bourdonnement, et ily avait parmi les étoiles tout un remue-ménage. Du coin de l'œil, Gatsby vitque les blocs de pierre des trottoirs formaient en réalité une échelle, qui s'élevaitjusqu'à un endroit secret au-dessus des arbres. Il pourrait y monter, s'ilmontait seul, et une fois là-haut sucer le sein de la vie, avaler à pleinegorge le lait incomparable de l'enchantement.

Son cœur battait de plus en plus vite à mesure que le blanc visagede Daisy se rapprochait du sien. Il savait que lorsqu'il aurait embrassé cettejeune fille et uni pour toujours à cette haleine périssable ses visions à lui,ses indicibles visions, son esprit cesserait de S'ébattre comme l'esprit deDieu. Aussi attendit-il, écoutant un moment encore vibrer le diapason dont onvenait de frapper une étoile. Puis il l'embrassa. Au contact de ses lèvres,elle s'épanouit comme une fleur, et l'incarnation fut accomplie. Il y avaitdans ce qu'il disait, et même dans son épouvantable sentimentalité, unje-ne-sais-quoi qui provoquait chez moi une vague réminiscence - un rythmeinsaisissable, un fragment de paroles perdues que j'avais entendues bien desannées plus tôt. Pendant un instant, une phrase essaya de se former dans mabouche et mes lèvres s'entrouvrirent comme celles d'un muet. On aurait dit quesur elles cherchait à s'exprimer une force, bien plus qu'un souffle desurprise; mais aucun son ne s'en échappa, et ce qui avait été tout près de merevenir en mémoire est demeuré incommunicable à jamais.

Bach/Busoni : Chaconne (Clip) par HeleneGrimaud