Ravitaillement

Juste pour mitrailler le clavier sans raison sans espoir sans rien. N’être rien croiser son reflet et ne pas se reconnaître. Je pourrai aussi empoigner l’ordinateur et le cogner contre la table. Ce serait classe. L’expression parfaite des sensations: la rage nourrie dès la césarienne, dès le premier tombeau le baptême le couffin vide et celui qu’étouffe la mère.
Moi et ma pauvre tête, ma petite sensibilité et mon égo lustré par quelques compliments, quelques branlettes de trop. Mère ce sera ma dernière offre: je meurs, j'acquiers ma sérénité et tu verras à quel point le fruit de tes entrailles est pourri, véreux, vide, déjà depuis trop longtemps à moitié crevé. Pas compliqué. Ma dernière offre, un sourire carnassier avant de tout déchirer en lambeau la peau marbrée parce que mon sang ne doit plus circuler. Dernière offre, pas de service après-vente, pas de garantie. Là ce sera l'orgasme éternel: ne penser à rien, rien dans le crâne pur jus déversé contre le mur.
Allez tu peux coller un flingue sur ma tempe et me dire que tu m'aimes, j'ai déjà appuyé sur la détente.