Mercredi 21 mars 7 h 00 du matin. J’ouvre les volets, ciel bleu, quelques nuages. Bruits ordinaires de la matinée : claquements de talons de la voisine qui part au travail, moteur de voitures (crescendo, decrescendo), voix des premiers lycéens débarqués des cars de ramassage et cris des choucas de la cathédrale. Le pilote automatique est en marche : d’abord mettre le petit déjeuner en route, sur la table l’orange, le yaourt (sans sucre, c’est un rite), pain, beurre, passer la tasse de café une minute au le micro-onde et le dernier geste, appuyer sur le bouton rouge de la radio. Là, j’hésite. J’ai peur de ce que je vais entendre. L’horreur bien sûr, mais pas seulement. Tout ce qu’il y a autour du drame : les discours des experts d’abord. Un petit peu moins bardés de certitudes que d’habitude, ils y vont quand même de leurs couplets habituels. Psys (1), criminologues, magistrats et policiers en retraite, se suivent et se ressemblent chacun cherchant à expliquer l’inexplicable. Les flics sont, pas toujours mais souvent, les moins pénibles à entendre. Sachant tout ce qu’une enquête a d’aléatoire, ils se gardent des affirmations trop définitives. Encore tous ceux-là restent-ils dans le sujet. Mais il y a les autres. Les politiques (2), sommés d’intervenir et qui ne peuvent guère débiter autre chose que des phrases convenues. Que dire, en effet, aux proches des victimes qui demandent justice et qui pensent vengeance (et comment peut-on leur en vouloir) ? Que faire pour que le crime d’un seul, ou de quelques uns, ne devienne pas l’infamie de toute une communauté ? Comment résister à l’envie de charger l’autre, son adversaire, son concurrent, son allié parfois, qui aura eu la phrase malheureuse, le geste bête, d’une responsabilité qui fera de lui le complice de l’abomination ?
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