Devant vous, cette femme, son image actuelle, elle attend en bas de cet escalier, elle est assise sur un sac énorme. Sa vie, son appartement, son existence, tout est là sous ses fesses. Elle se dilue dans ce coin sans soleil, sans ombres, ces coins et recoins de nos lieux de passage, de nos transports, juste à côté de chez nous. Elle attend la main tendue.
Pourtant elle a été une autre, plusieurs autres même. Une mère avec deux enfants et même un mari, puis un divorce, elle vivait heureuse dans leur appartement, un travail dans une boutique de vêtements, responsable adjointe du lieu. Elle élevait ses deux adoslescents, elle est devenue garnd-mère après leurs maraiges respectifs. Ils sont partis en province, puis plus loin à l'international. Lui a repris sa part après le divorce, elle a réduit son appartement. Quelques mois plus tard, charges, impôts, gaz, essence, tout cela s'est ajouté, et son job s'est soustrait. Le centre commercial a vampirisé les petites boutiques avec un choix varié, un contact humain. Maintenant les magasins sont des chaînes, standardisées, avec le même contenu d'un coin de ville à l'autre, avec le même flux si court entre deux gammes de mode, avec des vendeuses à mi-temps, en mini-jupe, sans sourire. Plus rien car trop vieille à cinquante ans, trop chère sans avoir parler de salaire, trop expérimentée, une bascule, un goufre sans fin.
Des peurs, des dettes, des retards de paiement, de l'espoir oublié dès le matin, des doutes dans la nuit. Elle a croisé les restos du coeur, honteuse mais avec la faim au ventre, les amis en moins, magiquement disparus. Un double d'elle, mais que restait-il d'elle-même, n'osant en parler.
Elle est partie un soir, laissant la porte ouverte, laissant sa vie. Aujourd'hui elle n'est plus rien, elle est devant vous. Elle attend votre main, quelques paroles d'humanité.
Si vous la croisez, partagez votre déjeuner, quelques paroles, un peu de vie.
Nylonement
Copyrights Artiste d'origine coréenne : HO RYON LEE
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