Il pleuvait sur Lille ce jour-là.

La pluie de juin nous verse sa mauvaise humeur. Alliée au vent, elle nous perce jusqu'aux os.
Mais on n'envie pas ceux qui ont toujours le ciel bleu car ils ne connaissent pas nos ciels changeants et les jolis cortèges de nuages.
La pluie fait partie de notre paysage...l'angle de nos toits porte sa marque et nous tenons d'elle notre tempérament obstiné teinté de mélancolie.
Notre terre de culture, grasse et noire, aime la pluie.
En ville, elle lave à grande eau les briques et les pierres. Elle "wassingue" à grands coups les rues et les trottoirs.
Sans y voir malice, la pluie danse sur les pavés, elle s'insinue, elle s'infiltre, abreuve les arbres et arrose les fleurs des massifs.
Puis la pluie usée, honteuse, se sauve par les fils d'eau, rejoint la Deûle et s'en va vers la mer.



La grenouille est heureuse....