Pouet pouet! (poète… poète?).

Rodolphe est allé au marché de la poésie, hier. Il y a trouvé un marché où se vendaient (?) d’étranges choses… Mais de la poésie… Point. Il a noté que, pour être poète, il fallait avoir un chapeau, le plus original possible, avoir l’air inspiré, faire la gueule (oui, c’est bien ça, faire la gueule!), et écrire des choses insignifiantes dans des carnets aux couleurs chamarrées.

Il se dit que, s’il était plus jeune, il n’aurait trouvé là qu’un ramassis de vieux birbes en attente de momification… Bon… C’est un peu méchant, mais je ne comprends toujours pas pourquoi ni comment ce machin-là fonctionne… De petits « livres-objets » noués d’une ficelle et imprimés à la main en typo… A 80 euros pièce… C’est de la poésie?

Ne m’en voulez pas, mais j’ai les idées noires… Quand je pense aux merveilles que j’ai pu voir au marché du livre ancien la semaine précédente… Au même endroit!