Une vie de Poisseman

La poisse fonctionne aussi au Canada
Dix jours de vacances à l'étranger, c'est plus que suffisant pour m'arriver les pires mésaventures au-delà de l'imaginable. Allez, on commence:
- Déjà, je pars à Vancouver, la ville ou paraît-il il pleut à toutes périodes de l'année. Dans ma valise se glisse des sweat et un imperméable, mais pas la crème solaire pourtant recommandée par maman. Résultat, un coup de soleil dès le premier jour, des épaules en feu et un "je te l'avais dit" par mail éloquent. Bref, à peine arrivé, j'ai souffert du soleil alors que j'aurais dû être vachement content d'en trouver.
- Arrivé à l'aéroport, je passe le contrôle de police/passeport et m'adresse à l'agent avec mon anglais fraîchement diplômé (pour le taf), mais à ma grande surprise aucun de nous ne comprend l'autre, mon "ouate?" l'ayant même convaincu de me confier à son collègue bilingue. La faute à l'accent canadien, sûrement...
- A l'hôtel, chambre avec lits superposés pas pratique du tout à grimper (échelle, pas escalier). Et comme mon acolyte était trop lourd pour le lit du dessus, c'est moi qui m'y suis collé... et me suis retrouvé la première nuit comme un chat dans un arbre à ne pas pouvoir descendre! Les nuits suivantes, j'avais les chaussons avec moi.
- La ville est belle, mais bordel qu'est-ce qu'il y a comme SDF dans ses rues. Le pire étant sûrement le jour où, déambulant sans idée précise de notre destination et vêtus en touristes, nous avons emprunté une warp zone qui nous mena directement dans leur quartier - avec autres junkies et prostichoses - dont la sortie était diablement bien cachée. Ou comment passer le temps de manière impromptue...
- Brassica avait déjà connu des mésaventures avec un pigeon à Lille et un écureuil à Paris (guano, ça vous dit quelque chose?), et bien là bas c'est une mouette qui lui a rendu ses salutations distinguées. J'étais à côté et me suis poussé à temps, pas lui.
- C'est beau mais c'est loin: Fort Langley, à 40 km du centre-ville, c'est un métro et deux lignes de bus à emprunter pour quatre heures de trajet aller-retour. Sur la carte, ça paraissait plus proche pourtant.
- Le sirop d'érable, production locale (canadienne j'entends par là) faisait partie de mes priorités d'achat. Pourtant, là-bas à l'ouest, c'est quand même bigrement cher; ils l'importent du Québec et le prix s'en ressent. Quand en plus le vendeur du stand au marché se met à parler bizarrement et que l'autre enfoiré de Brassi me lâche comme une merde... il faut dire que ce jour là je portais un T-shirt souvenir d'Amsterdam, que visiblement certains assimilent moins aux tulipes et aux canaux qu'à autre chose.
- Côté bouffe encore, on recherchait également de la sauce poutine à ramener en France. Au Québec, c'est de la vraie sauce qu'on trouve en magasin, en conserve quoi. Mais à Vancouver, c'est sous forme de poudre que c'est vendu, façon Mousseline. Bon ben, sans moi alors.
- Est-il nécessaire de parler du hot-dog mal digéré qui m'a fait repeindre les toilettes de l'hôtel? Non, je ne pense pas.
- La meilleure du séjour. Nous revenons de balade de l'autre côté du fleuve, et nous apprêtons à emprunter un grand pont quand nous nous rendons compte que la voie sur laquelle nous nous trouvons est réservée aux vélos, la piétonne étant uniquement de l'autre côté de la route (3x3 voies, la route). Au lieu de devoir faire marche arrière et un assez long détour, nous découvrons un escalier qui passe sous le pont et nous permettra de rejoindre l'autre côté en deux temps-trois mouvements. C'était sans compter sur le clochard qui "habite" sous le pont et fait savoir à autrui qu'il s'agit d'une propriété privée en lui balançant des bouteilles de bière à la gueule. En fait, après une hésitation à sa vue, Brassica me lance un "vas-y Poisseman" (littéralement je précise), j'avance d'un pas, une bouteille en verre vole et se casse non-loin de moi, je fais demi-tour en m'avouant vaincu. Clodo 1 - Poisseman 0.