Et, peut-être, - sûrement, même, me direz vous - au retou...

Et, peut-être, - sûrement, même, me direz vous - au retour d’Italie, au retour de Florence, de Rome (les soirées en catimini chez cette journaliste du Tempo que personne ne connaissait), des nuits, jalonnées d’insouciances, jérémiades et persiflages à n’en plus finir, sur les galets de l’Adriatique, oui, peut-être, alors, sûrement même, aurait-il fallu, vraiment, me précipiter là-bas, courir l’hôpital, le couloir encombré de charriots, de soins, les vestiaires, l’escalier qui colimaçonne gentiment derrière la buanderie, les salles de réveil, la blouse qui s’entortille, s’exaspère, s’impatiente, oui, peut-être, peut-être, aurait-il fallu, sans rien attendre de plus, me précipiter illico chez Paul, les embrasser, simplement, tous les deux, les serrer contre moi, oui.