Trois heures moins un jour, des kilomètres sur les quais à s'innonder de néons jaunes, de grues pentues. Des litres d'étoupe, des cris mécaniques, des broyeurs de vaisseaux, des cargaisons de bananes désodorisées, des cylindres graisseux, des bouts de doigts sur des mains noires. Visages... visages cuivrés de la nuit, et juste à quelques tours de roues, désembrayé des pistons, évadé des ballasts vaseux, les craquements du bois, l'odeur du vieux papier, des siècles ordonées dans leur monde de silence.
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