Pascale deloche - la garce

La mort est une garce à la main de velours,
A la voix de sirène et au gant de soie rose.
Le jour qui se traîne annonce son pas lourd
Singulière est sa trace partout où elle se pose.
Nuage de poussière derrière sa robe noire
Dentelle sale et usée qui cogne à mes trottoirs
Je l'ai vue ce matin sur la margelle du puits
Elle se marrait la garce
Cigarette à la main, résille , mauvais whisky.
Elle claquait en cadence ses talons cramoisis.
Dans un verre de cristal elle se serre un canon
Avale le breuvage, se brûle les entrailles,
Trinque à la santé de tous ses pauvres cons,
Tricote un pas de danse,et se perd dans ses mailles...
La voilà qui s'écroule, son jupon retroussé,
Du rouge sur les lèvres et l'arcade explosée.
La garce est saoule, ne se tient plus
La garce est saoule, elle a trop bu...