La mer se vide. Toute son eau nous est tombée sur la tronche depuis hier soir à 22h. Tout est mouillé, humide, poisseux. Pyla aujourd'hui, est un petit paradis gris. Nora Jones sur la sono me fait étirer au-delà de toute décence un thé vert suspect qu'une firme chinoise culturellement schizophrène a jugé bon de baptisé Soleil Vert. Ça ne goûte pas trop le vieil orteil bleui, mais c'est pas non plus un mojito, disons, si vous voyez ce que je veux dire.
Y a plus qu'à aller sécher la maison à la chandelle en attendant la soirée, théoriquement sans nuages. Ça augmentera le nombre d'étoiles de ma résidence.© Éric McComber
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