Réalité entre deux ciels.

À l'heure de ses nuits blanches

Exulte au renouveau du présent.

Les noms frôlent l'esprit.

À peine on entend murmurer

Pouchkine, Nabokov, Blok.

Ils s'insinuent au rythme de mes pas

Jusqu'au carrefour de l'improbable.

Effleure l'encrier, et s'accroche à l'inaccessible.

Soutient l'ivresse de mes mots.

Saint-Petersburg s'instille jusqu'aux frontières du passé.

Une cloche carillonne au libre vent.

L'été entr'ouvre une porte