Max | Papa, maman, Martha et moi

18h30, tout à l'heure... Suis dans mon entrée, devant ma porte, je range mon petit bordel... ma mère montre son nez...

- Ton chat veut rentrer

-  Mais oui, y'a pas le feu au lac...

C'est alors qu'on entend la voix du pater qui nous dit, péremptoire : "Venez !"

Traversant prestement jardinet on y va ma mère et moi, zeste d'inquiétude, qu'est-ce qu'il a le dable, une envie urgente ? Non, la mine réjouie dans son fauteuil patriarcal il nous dit : "Asseyez-vous, c'est si beau..."

Il est sur ">" target="_self">ARTE ce dimanche fin d'aprèm et je reconnais les premières incroyables notes de l'ouverture d'Egmont, la bouille et la baguette de Krivine, puis très vite Martha, Beethoven, le premier concerto... Alors maman et moi on s'assoit.

On écoute, on regarde, y'a pas un mot, plus rien, que du silence habillé de beauté. De temps en temps je sens le genou de mom me tapoter le dos, comme saisi d'un petit tremblement, je me rends compte que c'est volontaire de sa part. C'est comme si elle me parlait. Je la regarde, son oeil brille. Ils sont assis côte à côte mon paternel et elle, dans des fauteuils, moi, je suis entre les deux, devant eux, sur un repose pied de fauteuil, confortable. De temps à autre encore, mon dabe qui nous dit "C'est beau, hein, et les notes, elles les a dans la tête..." Martha joue sans partition. Elle a tout Ludwig van dans la tronche depuis l'âge de trois ans... alors la ou les partition... c'est comme les feuilles mortes d'un arbre les partitions pour Martha.

Je les regarde de temps à autre. Mes vieux se tiennent la main. Ils ne disent plus un mot. Et Martha joue pour notre éternité à tous les trois dans cette salle d'Aix en Provence, pour nous trois qui sommes dans la petite cuisine de la maison d'Amou.

La musique, si seulement on pouvait écrire sur le pouvoir de la musique, sur la beauté de la musique... La musique qui peut tout réconcilier, pas les cons certes, mais les lions et les gazelles, les enfants et les parents, oui.