On m'appelle Madame Arrosoir

Mes billets de blog naissent de diverses façons. Me concernant, ils ne trouvent leur origine que lorsque je me confronte au monde, aux petites choses, physiquement. Je ne sais pas inventer. Je convoque rarement mon imagination pour prêter vie à une histoire. Je sors de ma caverne, je me frotte au monde. Ouvre les yeux et pêche ici une image, là une rencontre.
C'est à la faveur d'un lèche-vitrine que j'ai glané la rencontre impromptue qui suit. Courte. Riche. Riche de ce que m'a donné la dame de chez Printemps Haussmann. J'avais terminé ma course, acheté mes chaussettes. L'ami que j'avais traîné avec moi prend la sortie quand mon humeur papillon s'accroche soudain à cette dame qui, un sac à main jaune bouton d'or en bandoulière, slalomait entre les rayons de la lingerie homme. Attends, dis-je à l'ami. Je m'approche de la dame, chef-de-rayon-je-suppose, qui tournait sa petite clé dans la caisse d'une de ses vendeuses et l'aborde :
- Bonjour. Dites, ça vous dérangerait si je vous prenais en photo ? 
Un sourire espiègle dans les yeux, elle se prête à mon jeu.
- J'adore votre sac à mains, lui dis-je. 
- J'en ai de toutes les couleurs. Ici, on m'appelle Madame Arrosoir.
Papotant, elle nous donne un conseil pour nos prochains achats. Une aubaine, 30% sur tout le magasin d'à-côté. Je lui dis au revoir :
- Merci pour le tuyau... d'arrosoir, dis-je lui lançant un clin d'œil.