Nos amis les hommes. 12/10/2016

Ca fait longtemps que ça me travaille, mais j’ai enfin décidé d’allier mon amour du tacos ultra épicé à mes problèmes de thrombose hémorroïdaire pour aller essuyer mon postérieur sur le visage de messieurs Zemmour et Ménard, dont la seule vision me provoque, en plus, des problèmes urticants sur tout le corps. Loin de moi l’idée de sombrer dans une violence sourde et hystérique, mue par le seul délit de faciès que provoquent chez l’esthète que je suis, ces deux petits êtres abjects, mais il est des moments dans la vie d’un homme où il faut savoir se débarrasser des monstres et des peurs enfantines. Quitte à baisser son froc. Mais vu que c’est une pratique courante dans les milieux médiatiques, autant le faire pour une bonne cause. L’un en tête des ventes dans les librairies, ce dernier bastion de la culture, l’autre en tête de con dans les rues de Béziers, ce nouveau bastion de l’ignominie. L’un invité à déverser sa haine et sa vision moisie du monde sur les plateaux télés, l’autre placardant des affiches dans sa ville pour prévenir de l’invasion des migrants, comme à la grande époque où Vichy pétillait allemand. Sans que cela n’émeuve personne. Manque plus qu’un petit séjour sur le canapé de Karine, la marchande d’huîtres pas fraîches (que je confonds d’ailleurs avec Karim, le marchand de films de moules) et on pourra en faire de nouveaux hommes. C’est la dernière fois que j’ai eu une émotion intime d’ailleurs, devant elle et Marine. J’ai du changer de slip. Une nouvelle étape de franchie dans l’ineptie télévisuelle et la peopolisation obligatoire de certaines de nos élites intellectuelles. LOL.

Dont Sarkozy ne fait pas partie. Ce fils de prolos qui bataillèrent dans les usines et les terrils, lui qui a réinvestit les 15 millions du château italien de sa femme, vendu à un prince arabe, dans une petite parcelle de maïs poitevine, qui trait encore sa vache chaque matin pendant que Carla fait la cueillette et qu’il laboure, avant d’aller vendre ses salades au marché puis tafer en bus à la capitale. Sur ce voilà que l’on annonce le retour de Jean-Marc Morandini, qui partage avec Sarkozy l’amour de la présomption d’innocence, un culte pour Bolloré et une passion pour les mineurs. Et qui n’aime pas mettre ses œufs dans le même panier. Ce que les juges devront prouver, justement. Et si l’un a abusé publiquement de la France pendant 5 ans, l’autre a discrètement niqué des ados sans que cela ne remette en cause leur présence médiatique. Une belle leçon de démocratie qui doit faire regretter à Emile Louis, Marc Dutroux ou Michel Fourniret de n’être que des dangereux pervers sans aucune qualification politique ou couverture diplomatique. La vie est injuste. Mais pleine de surprises. Qui aurait cru il y a encore 20 ans, avant la télé-réalité, que tout un tas de crétins sinistres et incultes domineraient le monde médiatique et politique ? Que Trump ferait passer les Bush pour des prix Nobel de physique ? Que Jul nous ferait regretter Benny B et Lagaf ? Ou qu’Hanouna nous inciterait à reconsidérer les compétences comiques de Patrick Sébastien ?

Tiens plutôt que de lire les tweets foireux de Hollande à Trierweiler, je vais me replonger dans les lettres enflammées de Mitterrand à sa maîtresse. Une époque où les grands hommes étaient tout aussi pourris, mais avaient au moins la culture et la classe de faire ça discrètement, sans s’étaler lamentablement pour se donner une contenance publique. Autres temps, autres mœurs.

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