Le faucheur

Le printemps c'est déjà passé

Les chômeurs sont dépités

Voici le temps des moissonneurs

Et de l'abondance des blés

Je n'atteste aucune rancœur

A cette saison de bonheur

Je prends les couleurs de l'été

En me plongeant dans mon labeur

Je fauche les épis dorés

D'une lame bien aiguisée

Qui pourrai trancher par erreur

Les têtes mal intentionnées

Mon âme de poète pleure

Quand au loin j'entends les clameurs

D'une machine à moissonner

Je ne suis plus de bonne humeur

Quand la terre est assassinée

Et que le peuple est affamé

Je n'ai pas honte de ma sueur

Et je garde tout mon honneur

La faux baissée le poing levé