Max | The Marriage

Je râle après ma mère et après ce million de vieilles rombières françaises qui sont sur les starting-blocks, qui ont déjà réservé leur place sur leur fauteuil de haute solitude, qui vont regarder en vibrant samedi à la télé ce non évènement qui m'énerve grave, plus que ça encore, qui m'horripile, qui me ferait gerber : "The Marriage".

Elles en salivent à l'avance de voir tout ce grand monde, les carrosses semant le crottin, les gardes à hallebarde, les brocards, les ors et les velours cramoisis, les princes et les princesses, tout ce beau linge à la con, uniformes clinquants et crinolines...

C'est fou comme les vieilles sont "Point de Vue et Images du Monde". Hallucinant de connerie une vieille. J'enrage contre ce mariage qui monopolise notre TV publique, qui attire les vieilles comme une merde attire ses mouches vertes et bleues.

Elles zappent toutes ces vieilles devant Gaza, devant le clown Donald, devant l'actu sociale française, devant Air France qui va finir très très bientôt comme la Pan Am, devant la SNCF et sa grève scandaleuse qui pourrit la vie à des millions d'usagers et de travailleurs, devant leurs misérables retraites, devant les migrants forcément inquiétants, elles zappent sur tout sauf sur cette connerie monstrueuse, indécente, bêtifiante, le mariage de ce jeune couple de trouducs royaux. À pleurer une vieille.

Une vieille (et un vieux) ça se raccroche à des habitudes : becter à midi pétante, fermer les volets à 20h au cas où le loup sortirait du bois, règles et préceptes alimentaires indérogeables, pigeons auxquels il faut balancer des graines bien assis sur le banc, "Slam" de Cyrillllll à 17h25, jeux TV débiles de Nagui et... mariage d'un prince qui n'a pas inventé l'eau chaude, ni les glaçons, pas plus que le fil à couper le beurre et qui aimait faire joujou dans sa fofolle jeunesse de sale petit prince gâté avec svastika et uniforme nazi.

Dimanche, j'aimerai sans doute ma mère à nouveau, mais pas la famille royale d'Angleterre, ça, jamais...