Max | Je n'ai plus le melon

Ah les p'tits cons ! M'ont bouffé mon melon. Je les entendais hier soir malgré mes fenêtres et porte-fenêtre fermées. Ça braillait, gueulait dans ma rue des Fleurs, bruits de ballon, éclats de voix aigües de chiares, ce, jusqu'à pas d'heure, la nuit tombait que ça braillait encore.

J'apprends ce matin par ma voisine qui sait tout / qu'entend tout que les parents étaient aux courses et avaient laissé leurs enfants sous la surveillance d'une vague adulte. Tu penses, une gamine pour surveiller une douzaine de fauves !

Une douzaine de petits mômes roumains car Amou est un petit bout de Roumanie désormais. Une vraie diaspora est installée depuis quelques années. Les parents bossent dans le poulet, les ventres s'arrondissent, bébés naissent, enfants s'agitent, l'école primaire et le collège gagnent des classes, parents, frangins, frangines, cousins, rappliquent les années suivantes, le village se transforme et je dirai que c'est très bien.

Mais ces petits cons m'ont bouffé mon melon, celui dont je vous avais parlé y'a peu. J'aurai pas cru en les entendant brailler qu'ils se défoulaient sur mon melon. Mon melon du mur, mon étrange melon. Les yeux d'un enfant sont ceux des rapaces de haut vol, ils voient tout en détail à mille mètres d'altitude. Ils ont vu mon melon et se sont précipité dessus. Z'avaient un couteau dans la poche ? Il était proprement coupé en deux, parfaitement récuré, z'ont mis la carcasse dépecée et les pépins sur mon paillasson externe comme pour me dire sur l'air des lampions et avec toute l'arrogance momesque : "Tiens ! Il était bon ton melon !"

Quand j'ai débarrassé mon paillasson des détritus tout à l'heure la mayo montait en moi, puis je me suis dit... eh pépère, tu te souviens quand tu dégommais les cloches en verre dans le jardin de monsieur Coudanne avec ton lance-pierre, les vitres dans l'orangeraie de chez De Pech, quand, nuitamment, tu accrochais un soutif sur le poitrail de la statue du monument aux morts... tu te souviens ? Qui c'était le p'tit con ?

Un môme par définition c'est morpion et parfois très con, c'est un môme quoi. Puis, après, j'ai repensé au pépère du "Vieil homme et l'Enfant" de Berri, j'ai revu dans ma mémoire les traits bourrus de Michel Simon, j'ai surtout entendu son vrai coeur battre dans sa poitrine et je me suis dit... ce n'est qu'un melon, j'espère qu'il ne vous donnera pas la chiasse bande de p'tits cons !!!