Max | 18 novembre

Les mots écrits par DEB sur sa page FB me troublent. Je ne les comprends pas. Que s'est-il passé dans sa classe de petit garçon ce 18 novembre 1961 quand sa mère vient ... comme une statue du Commandeur. Surgissement de n'importe où, un spectre de retour de parmi les morts pour venir me chercher, m'entraîner aux ombres de la mort... image aussi bouleversante que ne l'est pour moi cette vision onirique récurrente d'une escadrille si haute dans le ciel que je n'aperçois que des traînées de condensation, que je ne vois que cette multitude de points-avions allant dans la même direction, tous ensemble dirigés vers un objectif si lointain.

Sourde appréhension, mortelle incompréhension, mater dolorosa de toutes les inquiétudes miennes. Je suis seul sur Terre, enfant et je vois ces points dans le ciel. Que va-t-il se passer ? Les mots de mon brother DEB me remplissent de la même angoisse.

Novembre est un mois qui ne devrait pas exister. On devrait passer sans transition de l'or des automnes à la hotte du Père Noël. Novembre, c'est le mois de toutes les inquiétudes, de tous les chats noirs possibles, novembre c'est le mois des brouillards, novembre des brumes et brumaire, en novembre une amie à jamais fut presque assassinée, laissée pour morte sur un champ de neige, je haïrais novembre s'il ne m'était accordé la grâce plénitude réparatrice de le redessiner, de le repeindre, de le relooker, d'y apporter tous les printemps imaginables. Toutes les fulgurances du vivant.

Marcel Proust est mort le 18 novembre 1922 dis-tu mon DEB, mon ami Nelligan est mort lui aussi un 18 novembre, à Montréal, Québec, en 1941. Mais ma petite soeur Kim Wilde est née un 18 novembre 1960 et moi un 18 novembre 1951.

Parce que, comme l'écrit mon autre brother Pascal Quignard tous les matins du monde sont sans retour, la vie naît tous les jours, elle est née aussi un 18 novembre, aujourd'hui à jamais sans penser à demain.