Le Bonheur

Bien que je sache pertinemment qu'il ne sert à rien de nous démontrer comme une troupe  hallucinée  marchant au pas des consignes  destructrices, je ne peux m'empécher de penser qu'il n'est jamais trop tard pour hurler et secouer et tancer et tenter de savoir si du vivant nous saurions faire autre chose qu'engendrer et subir les calamiteuses ignominies qui sont notre lot de sous-vivant.

Je titre cette note du doux nom de Bonheur, ce mot que j'ouvre par une capitale, ce B de béatitude mais aussi de béance, de barbarie; Et je ne sais plus ce qu'il recouvre au juste,  de sens. Le Bonheur est une idée ? Une pratique collective ? Une intimité indescriptible ? Une question informulée laissée au libre arbitre qui s'estompe sous le joug ? Le Bonheur est un état d'âme ? Un esprit que chacun peut saisir et grignoter, à part soi, quand le couvre feu autorise que chacun chez soi on jouisse sans entraves dans l'espace confiné du vide laissé à l'appréciation de la clientèle ? Le Bonheur est une quête de tous les instants ? Un feu lointain à la chaleur duquel nous ne réchauffons que ce qui sert à s'en approcher,  un peu plus chaque jour ?

La fission nucléaire m'a apprit ceci, il faut diffracter l'atome pour obtenir une énergie démentielle. Laquelle énergie ne nous sert qu'à nous éloigner du coeur de nos préoccupations primitives, à nous diffracter nous même en milliard d'entités abstraites et qui produisent l'énergie de tout ce qui nous reste de commun, la démence !

Le Bonheur, ceux qui l'ont trouvé dans cette explosion permanente du sens, des sens et des émotions fumeuses, ceux là survivrons sans doute à la longue nuit qui peu à peu recouvre le monde de son moyen age profitable. Mais au sortir de cet age sans renaissance pourrons nous encore les appeler Humains ?

Les autres ne comptent déjà plus que sous la forme statistique. Les autres savent que l'enfer n'est pas qu'une hypothèse et que la réalité se passe d'analyses, de ralentis et de rediffusions.

Alors le Bonheur, ce bon heurt d'un seul contre tous, le Bonheur ne m'interesse pas plus que l'objet que l'on me désigne partout comme étant son vecteur, son chariot de feu. Je suis un primitif.