Journapalm 374

Il reste prostré au-dessus de sa feuille, son esprit buvard qui n’assèche plus rien, à penser qu’il n’y arrivera pas, que les mots lui échappent comme de trop nombreuses balles dans les mains d’un jongleur amateur. Pourtant il essaye et essaye encore de les trier, les organiser, les arranger comme des oisillons morts disposés dans un plat à gratin mais même quand il pense tenir le diable par la queue, celle-ci se détache et le lézard lui échappe pour se dissimuler dans une anfractuosité de son âme. Dans sa prochaine vie, il sera jardinier plutôt qu’auteur.