Journapalm 467

Elle comprenait en les apercevant qu’elle ne saurait jamais les noms des arbres. Il en poussait pourtant autour de son enfance en Charente, tout autour d’elle encore et à tout moment, des tordus et des ventrus, des faméliques et des opulents, des caduques et des persistants. Mais elle vivait comme les autres, entre une rocade et une station de train, le cerveau prisonnier de l’oppression publicitaire sur les murs de briques. Alors, les noms des arbres… Elle y penserait peut-être à l’ombre d’une pierre tombale sous un cyprès.