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Samedi, le 17. Alors on trace la route, on la vérifie par l’allant qu’elle imprime, en épouse la houle étirée, les bords, les herbes hautes, leur inclinaisons lentes. Trois fois elle semble finir et replonge en soulevant le ventre. Se dégage à l’œil dans les cimes l’entonnoir robuste d’un château d’eau, la découpe graphique de ses contours gris. Holly Golightly, Walk a mile. Partout autour, la