Le vingt et un. La nuit. Lundi.
Les contours de la ville dans la brume.
Je ne sais quel nigaud a prétendu
Que l'amour existe sur terre.
Paresse ? Ennui ? On y a cru.
On en vit ; on attend le rendez-vous.
On craint la séparation.
On chante des chansons d'amour.
D'autres découvrent le secret ;
Un silence descend sur eux...
Je suis tombée là-dessus par hasard.
Depuis, je suis comme malade.
1917
Anna Akhmatova
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