Journapalm 612

Paris le rendait dingue, le bruit et les odeurs du boulevard périphérique surtout, et puis la concentration humaine, tous ces gens partout, tout le temps, comme chiés par un clébard invisible sur les trottoirs. Alors il a rendu le tablier, l’ordinateur, le scooter, il a déposé la folie et il s’est tiré dans un bled perdu, un de ces bleds qui ont un nom de décor dans un film des années cinquante, dans le Cantal. Là, il a ouvert une épicerie et pour lui tenir compagnie il a pris un mainate qui fume des blondes sans filtre.