Journapalm 803

Après six heures de route, nous étions assis à l’intérieur de ce bar, quelque part sur l’Intersate 80, dans un coin anonyme de l’Iowa. Mon cul réduit à l’état de chiffon sec me rappelant l’inconfort des banquettes en skaï marron.
Elle, fumant cigarette sur cigarette, ne tenait pas en place, lorgnant vers le parking toutes les dix secondes, guettant l’arrivée de la voiture qui nous suivait. Il fallait pourtant bien s’arrêter, boire un café, manger quelque chose. Nos assiettes d’œufs au bacon arrivaient enfin mais quand la serveuse perdit l’équilibre et les renversa, je compris que nous étions coincés.