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Je roulais depuis déjà quelques heures sans m’apercevoir qu’une langueur mystérieuse rampait dans mon esprit. Une de ces périodes d’entre deux auxquelles on accorde peu d’importance ( "on" étant un adulte vacciné insensible au virus de la mélancolie). Un léger inconfort qui étreint chaque humain au crépuscule. C’est le cerveau préhistorique de l’homme des cavernes qui ne sait rien des mystères naturels dans l’incertitude du lendemain. Parfois insignifiante, le temps de quelques secondes, d’autres fois s’incrustant étrangement, toujours émouvante si l’on lâche prise surpris par un coup de mou dans une sorte d’hypoglycémie mentale.

Tout va bien !

A part que je n’ai pas une poche de fraises Tagada dans la boîte à gant.

J’avais quitté Bordeaux en fin de matinée. Je n’accordais aucun pouvoir nostalgique à ce séjour impromptu dans ma ville natale. Pourtant, avant de prendre la route, j’avais tenu à cette marche à pied entre le Pont Chaban et le pont de Pierre en point d’orgue de ces quelques jours qui m’avaient empli d’émotions innocentes, familiales et respectables. L’éloignement, le détachement, l’oubli, l'inévitable "chagrin des départs" tout cela prenait lentement possession de mon âme sans que je n’en susse rien.Cette bombinette à retardement de la négociation avec soi-même explosa au ralenti au fin fond de la Sologne. La pluie fine, la tombée du jour concomitante, la lumière,  Saudade est le mot qui me semble le mieux convenir à cette sensation qui me surpris à l’entrée de la ville.

Tout va bien disais-je, je rentrais à Paris par un chemin de traverse au pays de Raboliot. J’aurais pu être responsable courgettes au Lidl de Lamothe Beuvron, avec des promenades le long du Beuvron à l’heure de la débauche mais j’avais au théâtre ce soir à la place où je suis heureux à mon corps défendant.

Le sentiment d'un manque non-dit, l'espoir stupide et le désir de retrouver qui me manque sans que je ne sache qui me manque vraiment. L'objet du manque, peut être, d’un micro passé presqu’heureux, une personne ou encore un lieu que j’évitais soigneusement mais où le non-hasard me conduisait invariablement. J’allumai la radio sur une fréquence locale et je sus. Qu’y a –t-il de plus improbable que Izia Higelin me conseillant la patience  sur une radio locale?

Cela me confirma le sentiment d’une certaine relation saugrenue et obsolète au temps, une manière d’être présent dans le passé ou d’être passé dans le présent