Etat chronique de poésie 348

Rien n'est jamais fixé, rien de définitif...Rien qui ne soit qu'une facette sous le regard grand ouvert...Rien qui ne puisse être à jamais proclamé...De cette impermanence nous voici tissé...Mélancolique désir échappé au monde des rêves.***Rien n'est
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