Journapalm 1193

Désert acrylique devant les yeux. Le grès des tombes retient la pluie comme dans une chanson idiote qui s’installe dans la tête, les pieds en éventail sur un bord de mer. Elle pense aux pyramides d’Égypte et à une avenue barrée de poussières sablonneuses en provenance des steppes arides. Elle voudrait s’allonger et dormir. Des cactus ont poussé sur le tableau et ont croqué les tournesols. Vincent était là, se souvient-elle. Mais la lumière s’est éteinte et sa vie ressemble à une éclipse solaire sur une autre planète, dans un tableau futuriste.