Nicolas Esse

DERNIERS ARTICLES (704)

• Une plage de temps immense et bleu

  L’été avance doucement et les nuages s’égaient, poussés par le vent. Il faudrait pouvoir tenir les rênes du vent, retenir dans le creux de mes... Lire la suite

  Publié le 09 août 2013

• Deux jambes et une aiguille talon

  Je tourne et je retourne L’aiguille dorée de mon talon Dans le cœur de ton cœur rouge. Je tourne, Mon pied nu sur ton menton, Mon pied nu sur tes mains qu... Lire la suite

  Publié le 08 août 2013

• Choisis ton nuage

  Le soir qui tombe dépose une couche d’orange, une couche de bleu sur la résille de fils soyeux tendus au-dessus du lac étale, entre les deux rangées de... Lire la suite

  Publié le 01 août 2013

• J.J. Cale

  

  Wippoorwill’s singing Pourquoi certains mots ? Pourquoi une voix poreuse et usée par le vent brûlant, pourquoi des notes de guitare craquelées qui... Lire la suite

  Publié le 28 juillet 2013

• Notre obsolescence programmée

  Ils installent leurs appareils de mesure à l’intérieur de nos crânes. Sur leurs écrans en temps réel, ce qui se passe est infiniment petit,... Lire la suite

  Publié le 25 juillet 2013

• Cul-de-sac

  A vélo sur les routes taillées dans le flanc des montagnes, le danger vient des étables. Par extension, le danger vient de tous les espaces créés pour abriter o... Lire la suite

  Publié le 22 juillet 2013

• Nos corps imprévisibles

  sont recouverts de chair perméable au soleil, à la pluie et au vent. Un caillou stoppe notre course. Une chute casse nos épaules. La neige nous enrhume.... Lire la suite

  Publié le 15 juillet 2013

• Un roman de plage

  Il faudrait écrire un roman bleu et chaud qui s’avancerait doucement sur la plage, roulerait délicatement sur les grains de sable et sous la plante des... Lire la suite

  Publié le 11 juillet 2013

• Et des automobiles

  Une à une elles s’enfilent en gouttes d’eau brillantes dans le long ruban noir de la route que le soleil d’été transforme en fil d’acier. Lire la suite

  Publié le 09 juillet 2013

• De l’huile d’olive sur ma chemise

  Une personne de ma connaissance qui a des yeux verts avec du jaune dedans vient de bouleverser mon approche de la pizza cuite au four électrique. Lire la suite

  Publié le 29 juin 2013

• Au fond du grand sac noir

  Dans la salle, pas le moindre courant pour faire bouger l’air chauffé par la chaleur de quatre projecteurs. Dehors c’est l’été. Lire la suite

  Publié le 27 juin 2013

• Vladivostok-Krasnoïarsk

  L’autre jour, un fabricant de téléphones portables exultait en mondovision pour célébrer la naissance d’un nouveau modèle. Puissant. Ultraplat.... Lire la suite

  Publié le 17 juin 2013

• La face sombre de la lune

  1973 semble avoir été une bonne année, des personnes de grande qualité sont nées en cette année-là, qui ont quarante ans aujourd’hui. Lire la suite

  Publié le 13 juin 2013

• Sur le visage d’Audrey Hepburn (rediffusion)

  

  J’exhume ce vieil article de son emballage un peu froissé, comme un petit bouquet à l’attention de la seule philosophe ailée de ma connaissance,... Lire la suite

  Publié le 30 mai 2013

• La véritable origine de l’automne (29)

  Adam se figea. Sa bouche s’ouvrit et il voulut parler. Du fin fond de sa gorge remonta tout un fracas de tuyaux percés suivi d’un gargouillis... Lire la suite

  Publié le 22 mai 2013

• Un peu de graisse abdominale

  Tu regardes tes jambes et tu te demandes combien de temps encore elles te porteront sur le dos des montagnes. Mille corps t’entourent de toutes parts,... Lire la suite

  Publié le 20 mai 2013

• Love coach (I)

  Pour accrocher nos cœurs meurtris à un rideau de violettes, on pourra s’attacher les services d’un entraîneur de l’amour. L’amour... Lire la suite

  Publié le 14 mai 2013

• L’envie de rêver

  Tu lèves les yeux et tu la vois, juste au-dessus de la porte coulissante, le globe noir de son œil mécanique, elle te regarde, son corps rectangulaire posé sur... Lire la suite

  Publié le 08 mai 2013

• Ordinary people

  Des gens ordinaires. Assis derrière une tasse de café. À leurs pieds, un cabas affaissé, rempli de peu de choses, un cabas accroupi comme un chien endormi. Lire la suite

  Publié le 04 mai 2013

• Le soleil parfois

  Devant toi le paysage se noie dans un pot de ciel gris. Les arbres flous des montagnes et les vallées s’estompent, leur vert pimpant qui se délaye au fur... Lire la suite

  Publié le 01 mai 2013