Illustration du début du livre (image de l'auteur)
Je ne me lève jamais le matin en me disant que je vais écrire un poème. Quelle idée ! Il en va tout autrement s'il s'agit d'un roman ou d'une nouvelle en chantier. Qui dit chantier dit travail avec la méthode, éventuellement le plan, l'organisation, parfois les horaires et surtout le but.
Rien de tout cela ne fonctionne dans ma poésie. Le poème survient, le roman progresse. L'écriture du poème est la dernière phase, la plus rapide, après le surgissement qui a très bien pu se produire longtemps avant, parfois des années ou des décennies ou à l'inverse il y a quelques secondes. Tout ça pour ça ? Un poème, petit ou grand ? Une adolescence, une jeunesse, parfois une vie entière consacrée à cette étrange chasse au papillon (ou cette chasse au papillon étrange) ?
Est-ce bien adroit de se laisser ainsi embarquer lorsqu'on est un peu conscient de la brièveté de la vie et de la nécessité de ne tout de même pas trop perdre de temps ?
Le poème est comme la vie, une puissance qui ne va vers aucun but, mais qui va tant qu'elle peut jusqu'à sa fin qu'elle ignore, la fin du bonheur ou la fin du malheur, pour elle c'est égal.
L'intelligence n'est ni la nature ni le moteur du poème, et que penser d'un poème malin, c'est-à-dire un poème fabriqué, autant dire pas vraiment un poème ?
J'ai précédemment évoqué avec emphase et maladresse « ma poésie » par simple convention de langage, aucun des textes de cet ensemble n’acceptant de se couler dans le moule de la prose ou du poème. Ce qu'est la poésie ou ce qu'elle n'est pas m'indiffère. La mienne n'a qu'une exigence, la plus radicale, se soucier juste d'être elle-même comme ne fut que lui-même le jeune homme de ce recueil, aujourd’hui un revenant.
Christian Cottet-Emard
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