On croit regarder les Beatles comme un monument déjà achevé : quatre silhouettes gravées dans la pierre, des refrains éternels, une légende en boucle. Mais au moment où tout démarre, ils sont surtout des gamins de Liverpool, avec leurs poches vides, leurs rêves trop grands et la peur au ventre. John Lennon n’a pas encore 22 ans quand « Love Me Do » s’invite à la radio, et son enfance d’après-guerre pèse encore lourd : famille fracturée, rues rudes, provocation comme armure. C’est dans ce décor que surgit une anecdote sidérante, presque dickensienne : Lennon raconte qu’enfant, on lui aurait tiré dessus… pour une histoire de pommes. Simple trivia ? Pas vraiment. Car derrière le fait divers se dessine tout un motif lennonien : la débrouille comme rite, l’humour noir comme bouclier, la violence tapie derrière les jeux d’ados. Entre les virées à Penny Lane, les tramways pris en fraude et les premiers accords de skiffle des Quarrymen, se fabrique une destinée qui aurait pu s’interrompre sur un tir « trop près ». Et si l’on suit ce fil, on comprend mieux comment Lennon a transformé la peur physique en énergie créative — jusqu’à faire du chaos de l’enfance une voix mondiale.
Il y a un trompe-l’œil tenace, une illusion d’optique entretenue par des décennies d’images d’archives, de pochettes iconiques et de récits mille fois répétés : on regarde The Beatles comme on contemple un monument. Quatre silhouettes gravées dans le marbre du XXe siècle, déjà adultes, déjà mythiques, déjà plus grandes que nature. Or, au moment où tout bascule — quand “Love Me Do” sort des radios et s’accroche aux classements, quand le nom “Beatles” commence à circuler comme une rumeur électrique dans les rues de Liverpool puis au-delà — ils ne sont pas des statues. Ce sont des gamins. John Lennon a à peine 22 ans, et il porte pourtant sur ses épaules le poids d’une enfance cabossée, d’une adolescence turbulente et d’un appétit féroce d’existence qui le dépasse lui-même.
Ce détail, la jeunesse, est essentiel, parce qu’il change la focale. Il rend leur trajectoire encore plus vertigineuse, mais aussi plus humaine. On ne naît pas “Beatle” : on le devient à force d’obstination, de culot, d’auto-mythologie et d’un travail acharné qu’on oublie trop souvent derrière la légende. On ne devient pas non plus John Lennon — celui qui écrira “Help!”, “Strawberry Fields Forever”, “Across the Universe” — sans un mélange explosif de fragilité et de provocation, de tendresse enfouie et de sarcasme défensif. Et si l’on suit le fil de cette histoire, on retombe sur une anecdote qui a tout d’une scène de roman social, un épisode presque trop parfait pour être vrai, tant il résume en une image la précarité et le danger : Lennon, enfant, aurait été pris pour cible, visé par un coup de feu… pour une histoire de pommes.
La tentation est grande de réduire ce récit à une curiosité de trivia, une note de bas de page croustillante dans une biographie déjà surchargée. Ce serait une erreur. Parce que derrière le sensationnalisme apparent, il y a un motif lennonien profond : l’enfance comme théâtre de la peur, la rue comme école du risque, l’humour noir comme bouclier, et cette idée terrifiante qu’un destin peut se jouer sur presque rien. Une pomme. Un geste de gamin. Un adulte qui perd patience. Un tir trop près. Et soudain, on se surprend à penser à l’impensable : et si l’un des plus grands auteurs-compositeurs du siècle avait pu disparaître avant même d’avoir trouvé sa voix ?
Sommaire
- Liverpool d’après-guerre : la dureté comme décor intime
- John Lennon : l’enfant qui rit pour ne pas pleurer
- Le skiffle et les Quarrymen : bricoler une destinée
- La petite délinquance comme rite : pommes, tramways et peur au ventre
- « On m’a tiré dessus pour une pomme » : une scène dickensienne, une vérité lennonienne
- De Penny Lane à Abbey Road : l’enfance recyclée en chansons
- Violence réelle, violence symbolique : Lennon, les armes et la masculinité
- La célébrité comme accélérateur de destin : de la bêtise au mythe
- 8 décembre 1980 : l’écho tragique d’un coup de feu ancien
- Ce que raconte une pomme : fragilité d’un destin, puissance d’une œuvre
Liverpool d’après-guerre : la dureté comme décor intime
Pour comprendre ce genre d’anecdote, il faut revenir au décor. Liverpool, années 40 et 50 : une ville portuaire, ouvrière, marquée par la guerre, par les bombardements, par les privations, par une forme de rudesse quotidienne qui se transmet comme un accent. Ce n’est pas une misère exotique, ce n’est pas le pittoresque d’un film en noir et blanc ; c’est une réalité sociale où l’on apprend tôt à se débrouiller, à se défendre, à ruser. Les enfants jouent dans les rues, les terrains vagues, les cours ; ils se frottent à l’autorité, aux petits chefs, aux grands frères, aux adultes épuisés. Dans cet univers-là, le vol d’enfants n’a rien d’une carrière criminelle : c’est souvent une extension de la débrouille, une bravade, une façon de tester les limites, de se raconter des histoires de courage quand on n’a pas grand-chose d’autre à posséder que son panache.
Il faut aussi se souvenir que Lennon naît en 1940. Il est littéralement un enfant de guerre. Sa famille est fracturée, recomposée, instable. La tendresse existe, oui, mais souvent sous condition, sous contrôle, derrière des murs d’éducation stricte. Il y a des absences, des déplacements, des non-dits. Ce n’est pas un mélodrame fabriqué : c’est la matrice de beaucoup de vies britanniques de l’époque. Sauf que Lennon, lui, va transformer cette matrice en matériau artistique. Il va faire de ses blessures une langue. Mais avant d’être un poète pop, il est un enfant qui cherche sa place et qui, pour se faire remarquer, choisit parfois la méthode la plus bruyante : la provocation.
Dans un tel cadre, les petits larcins ne sont pas qu’une question d’objets. Ils touchent à la dignité. Prendre sans payer, grappiller un trajet, “tricher” avec le monde des adultes, c’est aussi affirmer qu’on existe, qu’on refuse la place assignée. Chez Lennon, cette pulsion est précoce. Et elle va se conjuguer à un autre trait fondamental : le goût du spectacle. John n’est pas seulement un enfant turbulent ; il est un enfant qui raconte, qui enjolive, qui dramatise, qui transforme les faits en scènes. Son génie futur est déjà là, à l’état brut : le réel ne lui suffit pas, il faut le réécrire.
John Lennon : l’enfant qui rit pour ne pas pleurer
On a souvent décrit John Lennon comme un mélange paradoxal : dur et vulnérable, autoritaire et anxieux, charismatique et rongé par le doute. Ce paradoxe ne tombe pas du ciel au moment de la célébrité ; il s’enracine dans l’enfance. John apprend très tôt à se protéger derrière l’ironie. Il comprend instinctivement qu’une blague peut désamorcer la honte, que l’insolence peut masquer la peur. Il développe ce que beaucoup d’adolescents en situation d’insécurité développent : une posture. Une carapace.
Cette carapace, chez lui, a une conséquence : elle attire. On veut être près de Lennon parce qu’il fait rire, parce qu’il paraît inébranlable, parce qu’il est capable d’humilier avec une phrase et de séduire avec la suivante. Il sait tenir une pièce. Plus tard, sur scène, face à un micro, ce savoir deviendra une arme de domination massive. Mais au départ, c’est une stratégie de survie sociale.
On le voit dans les récits de ceux qui l’ont connu à l’école : un garçon intelligent, créatif, insolent, qui peut être cruel parce qu’il a peur d’être faible. Lennon a ce rapport compliqué à la violence, très masculin, très d’époque : on se bagarre, on se teste, on joue à se faire mal. Et quand on n’a pas envie de montrer qu’on a mal, on se moque. Cette logique, il la portera longtemps. Il la déconstruira aussi, parfois, à coups de remords et d’autocritique. Mais elle est là, au cœur de l’homme.
Alors oui, imaginer Lennon en petit voleur de pommes n’a rien d’absurde. C’est même cohérent : il y a dans ce geste une part de bravade, une part de jeu dangereux, une part de récit qu’on raconte ensuite aux copains. Sauf que, dans son souvenir, ce n’est pas romantique. Ce n’est pas la comédie des “mauvais garçons” au grand cœur. C’est la trouille.
Le skiffle et les Quarrymen : bricoler une destinée
C’est là que le rock — ou plutôt son ancêtre local — entre en scène. Avant d’être une déferlante mondiale, le rêve des Beatles commence par le skiffle, cette musique de bricoleurs, populaire, accessible, qui permet à des adolescents sans moyens de se fabriquer une identité sonore avec trois accords et une énergie brute. Dans l’Angleterre des années 50, le skiffle est une promesse : pas besoin d’être riche, pas besoin d’être “éduqué”, pas besoin d’attendre l’autorisation. On prend une guitare, un banjo, une planche à laver, on fait du bruit, on existe.
À 15 ans, Lennon forme The Quarrymen, un groupe qui porte déjà en lui l’intuition que la musique peut être une issue. Une sortie de secours. On peut fuir l’étroitesse des rues en s’inventant une scène, un public, un nom. On peut transformer l’ennui et la rage en rythme. Et surtout, on peut attirer les autres, les fédérer, créer une bande, une famille parallèle quand la famille officielle est bancale.
Dans cette histoire, l’arrivée de Paul McCartney puis de George Harrison ressemble à une rencontre de roman initiatique : des adolescents qui se reconnaissent à travers une obsession commune, qui se jauge, qui se provoque, qui se respectent parce qu’ils sentent que l’autre est sérieux. Le mythe raconte qu’ils sont “destinés” ; la réalité, plus belle encore, dit qu’ils travaillent, qu’ils apprennent, qu’ils répètent. Qu’ils vivent pour ça. Ils ne sont pas des enfants modèles. Ils sont des enfants possédés par une idée fixe : devenir meilleurs. Devenir un groupe.
Et c’est précisément ce qui rend l’anecdote du coup de feu si troublante : au moment où Lennon se fabrique un futur, il y a déjà, dans le décor, la possibilité d’une fin absurde. Pas une tragédie grandiose, non : une disparition idiote, accidentelle, conséquence d’une bêtise de gamin et d’un adulte armé. Le destin, parfois, ne prévient pas.
La petite délinquance comme rite : pommes, tramways et peur au ventre
Lennon, plus tard, racontera ces épisodes avec un mélange de franchise et de mise en scène. Il évoque les virées avec un autre gamin, les expéditions de chapardage, la sensation d’être à la fois vivant et menacé. Il parle aussi de ces trajets où l’on s’accroche à l’extérieur des tramways pour voyager sans payer, du côté de Penny Lane. Rien que cette image est cinématographique : des gosses suspendus au métal, le vent froid, les mains qui glissent, la ville qui défile, et cette conscience aiguë qu’on peut tomber.
Ce qui frappe, dans sa manière d’en parler, c’est l’absence de glamour. Pas de fierté. Pas de nostalgie héroïque. Lennon ne se décrit pas comme un petit gangster charmant, il se décrit comme un gosse terrorisé. Il dira, en substance, qu’il avait la trouille en permanence, qu’il était au bord de la panique. Il y a quelque chose de très révélateur là-dedans : Lennon a toujours eu un rapport intense à la peur. Il la cache derrière le sarcasme, mais elle est un moteur. Et la peur, quand elle est répétée, quand elle devient une habitude, peut se transformer en énergie créative. Elle aiguise l’attention, elle rend le monde plus vif, plus dangereux, plus réel. Elle donne des histoires à raconter.
On peut lire ces petits délits comme une forme de théâtre adolescent : on joue à défier l’autorité, on joue à se faire peur, on joue à l’adulte. Mais dans une ville où la pauvreté est palpable, où les tensions sociales existent, où certains adultes sont eux-mêmes sur le fil, le jeu peut vite tourner mal. Une pomme volée n’est pas seulement une pomme : elle peut symboliser le mépris, l’intrusion, l’humiliation. Et certains répondent à l’humiliation par la violence.
C’est là que le récit bascule.
« On m’a tiré dessus pour une pomme » : une scène dickensienne, une vérité lennonienne
L’épisode a été révélé au grand public lors d’un échange télévisé au début des années 60, quand le groupe est déjà lancé et que la machine médiatique commence à tourner à plein régime. Sur un plateau, entre deux performances, on les questionne, on les taquine, on cherche des anecdotes. Et Lennon, dans ce contexte de légèreté apparente, lâche une bombe : enfant, quelqu’un lui a tiré dessus. Ce n’est pas une confession dramatique mise en musique, c’est une phrase lancée comme un fait divers personnel, presque avec désinvolture. Et c’est précisément ce contraste qui glace.
Plus tard, dans The Beatles Anthology, Lennon développera l’histoire en des termes crus. Il dira, en français : « On m’a tiré dessus une fois, pour avoir volé des pommes. » Puis il enchaîne sur les expéditions de “thieving”, les trajets clandestins, le sentiment d’être constamment au bord de l’accident. Il ajoute cette phrase d’une honnêteté brutale, qu’on imagine prononcée avec ce mélange de rire et de malaise : « Je me chiais dessus tout le temps. J’étais tellement effrayé. »
Que faut-il faire de ce récit ? Le prendre au pied de la lettre, comme un compte rendu exact ? Le balayer comme une exagération ? Ce qui est certain, c’est que Lennon a souvent remodelé sa propre histoire. Il a été un grand auteur de lui-même, un homme qui se raconte et qui se re-raconte, qui change parfois les détails, qui accentue, qui théâtralise. Mais il ne faut pas confondre embellissement et mensonge. Même quand Lennon arrange, il exprime une vérité émotionnelle. La vérité n’est pas seulement “un coup de feu a été tiré”, la vérité est “j’ai grandi dans un monde où un coup de feu pouvait être tiré pour une pomme”. Et ça, c’est immense.
On peut aussi entendre dans cette anecdote un thème qui reviendra sans cesse dans son œuvre : l’enfance comme espace de menace. Même quand il la sublime, même quand il la transforme en rêve psychédélique, il y a souvent chez Lennon un arrière-goût d’angoisse. “Strawberry Fields Forever” n’est pas seulement un souvenir tendre, c’est un vertige. Un endroit où l’on se perd, où l’on doute de ce qui est réel. Lennon a grandi avec la sensation que le sol pouvait se dérober. Et cela commence peut-être là : dans la peur de tomber d’un tramway, dans la peur de se faire attraper, dans la peur d’un adulte qui sort une arme.
De Penny Lane à Abbey Road : l’enfance recyclée en chansons
Ce qui distingue Lennon d’un simple raconteur d’histoires, c’est qu’il a su alchimiser ces fragments de vie en art populaire. Les Beatles ne sont pas seulement un groupe qui écrit des chansons d’amour ; ils écrivent aussi, souvent, des chansons de mémoire. Des chansons où des détails très locaux deviennent universels. Liverpool, ses rues, ses personnages, ses odeurs, ses rites, tout cela se transforme en matière mythologique.
Dans cet univers, Penny Lane n’est pas qu’un endroit : c’est une scène. Le barbier, le banquier, la pluie, les bus, l’étrange poésie du quotidien. Chez McCartney, Penny Lane est lumineuse, presque impressionniste. Chez Lennon, le Liverpool de l’enfance est plus intérieur, plus inquiet, plus brouillé. Là où Paul peint des tableaux, John ouvre des tiroirs de mémoire et y trouve des peurs, des fantasmes, des sensations. Il y a, chez Lennon, une puissance du flou : il ne décrit pas seulement ce qu’il voit, il décrit ce que ça lui fait.
Et c’est là que l’épisode du coup de feu devient plus qu’une anecdote : il éclaire la tonalité. Il explique en partie pourquoi Lennon est à la fois le Beatle le plus drôle et le plus sombre. Pourquoi sa tendresse a souvent une épaisseur de mélancolie. Pourquoi, même au sommet de la pop la plus radieuse, il peut écrire des lignes qui sonnent comme des cris. “Help!” est une chanson qui danse, mais c’est aussi un aveu. Un appel au secours planqué dans un tube.
Même quand les Beatles deviennent les rois du monde, même quand ils ont des limousines, des hôtels, des cris de fans qui ressemblent à des sirènes, Lennon reste quelqu’un qui a connu la peur physique, la peur sociale, la peur intime. Et cette peur ne disparaît pas avec la réussite ; elle change de forme. Elle se déplace. Elle devient anxiété, paranoïa, besoin de contrôle, besoin de vérité, besoin de rupture. Elle devient aussi, parfois, une lucidité.
C’est pour cela que le récit de l’enfance voyou est plus intéressant qu’il n’y paraît. Il montre que la formation d’un artiste ne se fait pas seulement par l’apprentissage technique. Elle se fait par la vie, par les chocs, par les frayeurs. Lennon a appris très tôt que le monde pouvait être hostile. Et il a appris à riposter avec des mots.
Violence réelle, violence symbolique : Lennon, les armes et la masculinité
Il y a un fil sombre qui traverse l’histoire de Lennon : la violence. Pas seulement la violence qu’il subit, mais aussi celle qu’il inflige, celle qu’il observe, celle qu’il intériorise. Lennon a admis avoir été violent dans ses relations, et il a porté cette culpabilité comme un fardeau public. Il a aussi passé une partie de sa vie à chercher une autre manière d’être un homme, une autre manière de se tenir dans le monde que celle du dur à cuire sarcastique.
Quand on replace l’anecdote du tir dans cette trajectoire, elle prend une dimension presque symbolique. Un enfant qui se fait viser pour une pomme, c’est l’entrée brutale dans un monde où la force s’impose. C’est la découverte qu’un adulte peut répondre à une bêtise par une menace de mort. Et cette découverte, on la traîne. Elle s’inscrit dans le corps.
Plus tard, Lennon deviendra une figure associée à la paix, à l’utopie, à l’anti-violence. Mais cette posture n’est pas celle d’un enfant qui n’a jamais vu la brutalité ; c’est celle d’un homme qui l’a connue, qui l’a parfois reproduite, et qui cherche à s’en extraire. C’est une différence importante. Le pacifisme de Lennon n’est pas une posture décorative : c’est une lutte intérieure mise en scène publiquement, parfois de manière maladroite, parfois avec génie, parfois avec une naïveté désarmante.
Et c’est aussi pour cela que l’histoire du tir enfantin n’a rien d’anecdotique : elle raconte l’origine d’un rapport ambivalent au danger. Lennon est fasciné par la transgression, mais il est terrifié par ses conséquences. Il veut défier le monde, mais il sait que le monde peut tuer. Cette tension est au cœur de son charme, et au cœur de ses contradictions.
La célébrité comme accélérateur de destin : de la bêtise au mythe
Il y a une autre chose que cette anecdote dit en creux : à quel point la célébrité transforme les détails en légende. Si Lennon n’était pas devenu Beatle, cette histoire aurait disparu avec lui, ou serait restée une anecdote de quartier, un souvenir raconté à moitié, un “tu te rappelles quand…”. Le succès agit comme une loupe : il grossit les petites scènes, il leur donne une portée cosmique. Une pomme devient un symbole. Un tir devient une prophétie. Et Lennon, qui comprend mieux que quiconque le pouvoir de la narration, participe à ce processus.
On l’oublie parfois, mais Lennon est un artiste complet au sens large : pas seulement un compositeur, aussi un performeur social. Il sait fabriquer des moments. Il sait choquer. Il sait attendrir. Il sait être charmant et insupportable. Il sait manier l’autodérision. Il sait raconter sa propre vie de manière à ce qu’elle devienne une histoire que le public peut habiter. Et c’est pour cela que, même si l’on garde une prudence journalistique sur les détails factuels, on ne peut pas ignorer la valeur de ce récit dans la construction du personnage Lennon.
Il dit : “Je viens de là.” Il dit : “Je n’ai pas été un enfant sage.” Il dit : “Je sais ce que c’est que d’avoir peur.” Et il le dit dans un contexte où le public le regarde comme une idole. C’est une manière de fissurer l’image, de rappeler qu’il n’est pas une marionnette propre. Lennon a toujours eu cette obsession : être vrai, ou du moins être perçu comme tel, même quand il se contredit. Et cette obsession est l’un des moteurs de sa puissance artistique.
8 décembre 1980 : l’écho tragique d’un coup de feu ancien
Impossible, évidemment, de raconter une histoire de tir autour de Lennon sans sentir planer l’ombre de New York, du Dakota Building, de ce soir de décembre 1980 où le monde apprend qu’il a été abattu. Là, l’anecdote cesse d’être une curiosité et devient une image insoutenable : l’enfant visé pour une pomme, l’homme tué devant chez lui. Comme si la vie avait bouclé une boucle cruelle, comme si un motif ancien avait attendu son heure.
Il faut se méfier de la tentation du destin écrit d’avance. La réalité est plus simple et plus monstrueuse : Lennon a été victime d’un acte de violence absurde, comme tant d’autres. Mais l’esprit humain cherche des récits, des symétries, des signes. Et la biographie de Lennon, avec ses traumatismes, ses renaissances, ses mises en scène de soi, se prête à cette lecture. On voudrait croire à une logique, à un roman, à une fatalité. Peut-être parce que l’idée qu’un homme puisse mourir simplement parce qu’il se trouve au mauvais endroit au mauvais moment est trop effrayante.
Ce qui est certain, c’est que la mort de Lennon reconfigure tout ce qui précède. Elle éclaire rétrospectivement ses chansons les plus fragiles, ses aveux, ses moments de douceur. Elle fait de sa vie une trajectoire fermée, un bloc. Et l’on relit l’anecdote de l’enfance à travers cette fin : la balle qui manque, la balle qui touche. Le hasard, la chance, l’injustice.
Mais il y a aussi une autre lecture, moins morbide : celle de la survie. Lennon a échappé à des tas de choses. À des accidents stupides, à des dérives, à des autodestructions. Il a eu le temps de devenir John Lennon, d’écrire, d’aimer, de se tromper, de changer. Le tir pour une pomme, s’il a existé comme il le raconte, n’a pas interrompu la musique. Et c’est vertigineux : notre monde culturel tient parfois à une fraction de seconde, à une trajectoire qui dévie, à une main qui tremble.
Ce que raconte une pomme : fragilité d’un destin, puissance d’une œuvre
Au fond, l’histoire n’est pas là pour ajouter une couche de sensationnel à la mythologie Beatles. Elle est là pour rappeler quelque chose d’essentiel : la fragilité. Nous parlons de The Beatles comme d’un phénomène inévitable, comme si la pop devait forcément passer par eux, comme si “hier, aujourd’hui, demain” avait besoin de ces quatre-là pour s’écrire. En réalité, rien n’était garanti. La moindre bifurcation pouvait tout changer. Un groupe d’adolescents peut se dissoudre. Un accident peut arriver. Un talent peut ne jamais éclore. Un enfant peut être fauché avant d’avoir écrit la première chanson qui comptera.
Ce qui rend Lennon bouleversant, c’est justement cette disproportion entre la précarité du point de départ et l’ampleur de l’arrivée. Un gamin de Liverpool, élevé dans un monde rude, qui se protège par l’humour et l’insolence, qui traîne dans les rues, qui chaparde, qui a peur, qui s’accroche aux tramways, qui manque de tomber… et qui finit par écrire des chansons que des millions de gens considèrent comme des morceaux de leur propre vie. C’est une transformation alchimique. Et elle n’est pas “magique” au sens naïf : elle est faite de travail, de rencontres, de circonstances, d’entêtement. Mais elle reste miraculeuse au sens humain : elle prouve que l’art peut surgir de la faille.
Et puis, il y a le symbole involontaire, presque ironique : une pomme. Lennon volait des pommes ; plus tard, le monde associera les Beatles au mot Apple. Cela ne “signifie” rien au sens strict, mais c’est le genre de coïncidence qui plaît aux conteurs, et Lennon était un conteur. On imagine son sourire en coin devant ce clin d’œil du réel. On imagine aussi que, derrière le sourire, il y a la mémoire d’un enfant qui a eu peur de mourir pour une broutille.
C’est peut-être cela, finalement, la leçon la plus poignante : l’art ne naît pas seulement des grands drames officiels, des tragédies nobles, des événements historiques. Il naît aussi des détails, des frayeurs minuscules, des moments où l’on comprend que la vie est instable. Lennon a transformé cette instabilité en chansons. Il a fait de son chaos une forme. Et si l’on se surprend à frissonner en pensant qu’une balle aurait pu l’effacer avant même que les Beatles n’existent vraiment, ce n’est pas par goût du morbide. C’est parce que, face à une œuvre aussi immense, on réalise soudain à quel point tout tient à peu de chose.
Une pomme, un tramway, une main qui glisse, un coup de feu trop près. Et, malgré tout, la musique a continué. La musique a gagné du temps. Assez de temps pour que John Lennon devienne plus qu’un enfant de Liverpool : une voix mondiale, un miroir de nos contradictions, un homme qui a cherché la vérité dans le bruit, puis dans le silence, et qui continue, des décennies après, à nous rappeler que derrière chaque légende il y a un corps fragile, un passé rude, et un instinct de survie qui se confond parfois avec le désir de chanter.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble