La belle vie

Il n'y a plus de saisons Il n'y a plus de saisons. En plus le tram est en retard. Bloqué dans un carrefour où un accrochage entre deux voitures a eu lieu. De la tôle froissée et quelques gesticulations calmes autour du constat.
Sur le trottoir, un orgue de barbarie coloré, joyeux et grinçant. Le monsieur a un grand chapeau de berger. Un chat dort sur l'appareil, très sage, et les gens disent pauvre bête, dehors par ce temps.
Une autre musicienne plus loin. Une fille sous le porche d'un magasin, avec en bandoulière un appareil qui diffuse des orchestrations de karaoké, sur lesquelles elle chante. Mais elle ne fait pas la quête. Elle a des lunettes rondes, un capuchon et une petite bouche.
Après l'armée du Salut, il y a un café qui s'appelle « La belle vie ». Et déjà les immeubles neufs.Celui, tout en verre noir, de la Société privée de gérance. Celui qui traite les dossiers des vieux qui n'arrivent pas à joindre les deux bouts.Devant la porte, un monsieur que je connais. Un pucier de Plainpalais qui vend depuis toujours des livres, de la vaisselle et quelques meubles usés sur son stand, les mercredis et les samedis. Il est avec sa femme, concentré. Elle lui parle, véhémente. Il écoute ce qu'il devra répondre aux fonctionnaires qui l'interrogeront.