Anthologie permanente : Les Murray

Second essai sur l’intérêt ; L’Émeu

D’un blond défraîchi comme le grass-tree, une imposante coupe à la Beatles
dresse un périscope en alerte au-dessus des broussailles et
scrute alentour. Ses gros œufs en olives font un clic huileux
l’un contre l’autre ; ses lèvres pincées en plastique
noble, son toupet sur la tête une aigrette
style mohawk, il fait gargouiller sa trachée bleu pâle :
l’émeu, Dromaius novaehollandiae,
dont la doublure sur les autres continents est une antilope,
nous regarde dans les yeux avec un œil
puis l’autre, bosse digne et hardie,
chameau condensé agitant ses plumes, Coursier Rapide de la Nouvelle Hollande.

Les genoux en arrière dans des triples bottes dentées, tu te tiens,
Dinewan, orgueilleux émeu, aussi ordinaire que la poussière
dans ton manteau sans manches, nous rendant notre intérêt.
Le bouclier de ta popularité est branlant : tu es Pittoresque, tu es Indigène,
et même un peu Désuet. On peut te laisser vivre
mais fais attention : les zones vierges du mépris Sérieux sont souvent
des cartes blanches pour ce qu’il y a de sombre dans la nature humaine.
Les navires d’Europe la première fois sur un rivage étranger avaient l’air humble
mais, la Messe dite, les hommes commencèrent à renommer les créatures.
La dévotion devenait intérêt et avait de nouveaux traits.
À présent seule la vie survit, si on l’a rendue intéressante.

Oiseau héraldique, notre protection est une fable
faite d’espace et de négligence. Nous sommes intéressants et non ;
nous sommes l’ordinaire découvert sur une étrange planète.
Es-tu Précoce ou Tardif, dans l’histoire des oiseaux
qui n’existe pas, et est profondément ancienne ?
Ma parentèle aussi est immémoriale et récente,
comme mon pays, qui soustrait la tienne dans des mots.
Ce distillat de montagnes se ramifie subtilement, ce déploiement
monotone de vies austères et délicates, où la pluie,
suaire tendu sur l’horizon occidental, est un revenant plissé
qui laisse tomber son long plumage hachuré couleur d’argile.

Badaud, sœur de la steppe, je vois ton œil qui regarde le chargement de notre jeep.
Je crois que ton histoire c’est que quand on t’a tendu
la main de l’évolution, tu l’as engloutie. Index et pouce
pointent de ton visage, mais la palme pour peser est en toi
qui collecte bouchons, clous, le ciment frais que tu avales notoirement,
ton numéro passager en sourdine, ton musée privé en série.
Mais aujourd’hui certaines vérités sont dites triviales. Seul Dieu les approuve.
Certains humains qui les méprisent créent une sorte de climat
que, une fois déclaré et répandu, nous appelons guerre.
Alors, avec une rapide volte-face, nous rendons la mort banale et imposante,
nous l’enrôlons pour nous bénir, la gavons pour en exprimer le drame ;

oui, nous emprisonnons et torturons la mort – cette partie est appelée paix –
nous lui offrons des meurtres comme des mendiants, en quête d’importance.
Tu fais bruire des rêves de pardon, sans fuir dans ton style aéroglisseur,
sans planer vite avec tes pattes aux écailles de zinc pendillant, tes pieds laissant
des impacts de haute tension en bascule. Parent du désert, dignitaire guère comestible,
le projecteur désintéressés des seigneurs de l’intérêt
et des nobles en toges de l’ennui est une torche de vive suspension
et de ténèbres aveuglantes. Mais tu fais comprendre que c’est l’autorité d’un brigand
après les fermes extensions de l’immortalité pour tous offerte par Dieu
dont l’image est détail diurne, agrégat, en devenir et ne fait pourtant
qu’un avec l’attention ubiquitaire de quelqu’un qui jamais ne connaît l’ennui.

Les Murray, traduction inédite de Thierry Gillybœuf

Bio-bibliographie de Les Murray

version originale dans la suite de note

Contribution de Thierry Gillybœuf

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Second Essay on Interest : the Emu

Weathered blond as a grass tree, a huge Beatles haircut
raises an alert periscope and stares out
over scrub. Her large olivine eggs click
oilily together ; her lips of noble plastic
clamped in their expression, her head-fluff a stripe
worn mohawk style, she bubbles her pale-blue windpipe :
the emu, Dromaius novaehollandiae,
whose stand-in on most continents is an antelope,
looks us in both eyes with her one eye
and her other eye, dignified courageous hump,
feather-swaying condensed camel, Swift Courser of New Holland.
 
Knees backward in toothed three-way boots, you stand,
Dinewan, proud emu, common as the dust
in your sleeveless cloak, returning our interest.
Your shield of fashion’s wobbly : You’re Quaint, you’re Native,
even somewhat Bygone. You may be let live –
but beware : the blank zones of Serious disdain
are often carte blanche to the darkly human.
Europe’s boats on their first strange shore looked humble
but, Mass over, men started renaming the creatures.
Worship turned to interest and had new feratures.
Now only life survives, if it’s made remarkable.
 
Heraldic bird, our protection is a fable
made of space and neglect. We’re remarkable and not ;
we’re the ordinary discovered on a strange planet.
Are you Early or Late, in the history of birds
which doesn’t exist, and is deeply ancient ?
My kinships, too, are immemorial and recent,
like my country, which abstracts yours in words.
This distillate of mountains is finely branched, this plain
expanse of dour delicate lives, where the rain,
shrouded slab on the west horizon, is a corrugated revenant
settling its long clay-tipped plumage in a hatching descent.
 
Rubberneck, stepped sister, I see your eye on our jeep’s load.
I think your story is, when you were offered
the hand of evolution, you gulped it. Forefinger and thumb
project from your face, but the weighing palm is inside you
collecting the bottletops, nails, wet cement that you famously swallow,
your passing muffled show, your serially private museum.
Some truths are now called trivial, though. Only God approves them.
Some humans who disdain them make a kind of weather
which, when it grows overt and widespread, we call war.
There we make death trivial and awesome, by rapid turns about,
we conscript it to bless us, force-feed it to squeeze the drama out ;
 
indeed we imprison and torture death – this part is called peace –
we offer it murder like mendicants, begging for significance.
You rustle dreams of pardon, not fleeing in your hovecraft style,
not gliding fast with zinc-flaked legs dangling, feet making high-tensile
seesawing impacts. Wasteland parent, barely edible dignitary,
the disinterested spotlight of the lords of interest
and gowned nobles of ennui is a torch of vivid arrest
and blinding after-darkness. But you hint it’s a brigand sovereignty
after the steady extents of God’s common immortality
whose image is daylight detail, aggregate, in process yet plumb
to the everywhere focus of one devoid of boredom.