Il fait froid.
Très froid.
L’air du temps glace les lâcheux.
Les soldats regardent leur généraux vieillissant étouffer les mutins avec peine.
Les héros d» hier désertent.
Les stratèges se rebellent.
Mon pays ce ne sera pas un pays, chantent les généraux.
Le mouvement est devenu une motte de sloche.
Tout le monde a oublié le printemps.
Fait du feu dans ma cheminée l’ami.
Il y a des matins frettes en vue.
Photo piquée sans permission aucune à François Roy, La Presse, merci François, des billets de spectacle en échange ?
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble