Anthologie permanente : Alain Veinstein

Une pelletée de terre... J’apprends l’effort, le risque de ne pas pouvoir avancer... » Je n’y arriverai jamais : un enfant n’a pas assez de force dans les bras... » 
 
Elle, aussitôt, du côté de l’enfant... Je me donne aux coups pour l’embrasser... Ses coups protègent mon secret... J’invente sa haine pour l’embrasser... 
 
Dans la terre où nous nous cachons, je lis l’avenir du personnage : « Je ne te touche pas... Je ne te touche pas... » 
 
Pas écrite et, déjà, l’embrasser... Fille, plus tard, d’un même amour me laissant sans bras 
 
Alain Veinstein, Corps en dessous, Clivages, 1979, p. 7 
 
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Un enfant,  
par accident, 
livré 
dans la rage de la guerre.  
 
Ça commence bien. 
 
Sa vie de toute façon... 
 
De toute façon sa vie,  
c’était écrit :
jour après jour un survivant 
penché sur la nuit 
où se rompt la splendeur. 
 
• 
 
l’enfance par grand froid 
 
Dehors, la neige 
s’amassait contre la vitre, 
baignait la pièce 
d’une lumière grise 
avant que l’obscurité parût 
céder en un point,  
blanchir 
un peu de lumière. 
Lumière 
est le premier mot 
qu’il apprit à écrire 
quand il crut combattre la violence 
des jours sans lumière 
 
•
 
Pas de lueur visible 
pendant toutes ces années 
dans le ciel strié de suie. 
Rien d’autre à entendre 
que des cris 
longs comme la nuit. 
L’enfant baignait 
dans une eau noirâtre 
qui n’arrêtait pas de courir 
comme un cheval emballé 
fuyant au hasard, 
galopant comme le feu. 
Il finissait par courir lui aussi – 
il appelait cela danser – 
sur la ligne de retraite 
qu’à peine droit sur ses jambes 
il s’était tracée 
 
Alain Veinstein, Le développement des lignes, Le Seuil, 2009, pp. 11, 12 et 13 
 
 
Didier Cahen 
 
Bio-bibliographie d’Alain Veinstein 
 
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