Paysage.
Comme un oeuf brouillé
Le soleil, sur l'horizon attaché,
La césure du ciel orangé
Aux développements désaffectés
Des lignes des champs
Qui, au mauvais signe du temps
De leurs voussures des gels
Pétrifiés, au vide sans appel,
Déroulent les bandelettes
Blanches, à serrer le squelette,
De le nature morte, telle une romane gisante,
Etendue à perte de vue, débordante
Jusque aux monticules noyés de rouge,
Hors-champ, sans âmes qui bougent.
Ah, que ne puissé-je de cette défunte être l'embaumeur !
Comme aux temps anciens égyptiens le parfumeur,
Exauçant la promesse d'éternité,
De chaleur, bien entendu, enchantée!
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble