de Ray Lasuye
Il s'inclina devant elle, puis enjamba le châssis et se laissa glisser dans l'allée. Quand elle se pencha au dehors, elle ne distingua rien. La nuit de mars était noire. Elle repoussa la fenêtre, une fenêtre à la mode française qui s'ouvrait à deux battants.
Elle pensa que si sa chambre n'avait été éclairée que par les bonnes vieilles fenêtres anglaises qui ne s'ouvrent qu'en coulissant
de bas en haut, le visiteur nocturne n'aurait pu s'introduire chez elle aussi facilement. Mais c'était de sa faute, après tout, avec sa manie de dormir la fenêtre ouverte. Elle tira les rideaux, alluma la lampe, regarda autour d'elle et se mit à douter de la réalité.
Elle se demanda si elle n'avait pas rêvé. Mais non, elle était bien debout, un peignoir sur les épaules, son pistolet inutile posé sur la table.
Éditions LE MASQUE