Morceaux choisis - J.P.Siméon

Jean-Pierre Siméon 

La joie n'appartient à personne

les chemins la respirent

et les nuits et leurs aubes si proches

et nos épaules tout habillées de vent

est-ce elle

allons

qui se retire quand l'heure soudain

est un jardin qui se fige

n'est-ce pas nous

plutôt rugueux et impénétrables

qui nous absentons

nous qui prononçâmes dans un rire imprudent

le mot de trop

non

notre joie n'est pas nôtre

pourquoi sinon durerait-elle en les autres

quand nous-mêmes à nous-mêmes

nous mourons

nous l'avons bien embrassée et tant de fois

la chose heureuse

nous l'avons crue à nous bien sûr

comme on croit sien un printemps

quand on sent monter en soi

une eau rebelle et bienfaisante

mais c'est croire cela

que la source n'existe

que pour nos lèvres or

tout existe hors de nous

la joie aussi donc et son corps de rivière

allez si vous voulez enfants

cueillir la truite dans l'eau claire

et puis regardez-la mourir

dans vos mains nues

langage perdu

langage à jamais perdu

qui nous donnait le monde

allons c'est dit amis

marchons droit dans les chemins chantants

et respirons le chant

et respirons l'arbre et l'oiseau et la terre

donnons-nous vertigineux

aux strophes de la lumière bue

par les branches

ayons le coeur bien tendre

le pas ivre et la pensée errante

promeneurs naïfs

dans la vie innombrable

marchons silencieux

et la joie doit venir

elle viendra bonne fille implacablement

oh laissons-la venir

compagne jaillissant d'un buisson inconnu

et donnons-lui nos mains sans mot dire

sans rien croire

spérant seulement que notre visage

en elle se repose

et qu'un instant

par quel amour sans nom

nous ne vivions que d'être

nous aurons ce jour-là

les yeux lavés de tout désir

de tout regret

nous irons dans la beauté d'un matin

le long d'une rivière

entre douleur et douleur

le coeur battu

le coeur recommençant

et nous la saurons alors la joie libre

et sans attente

comme un dernier souffle frais

peut-être

au revers de la nuit.

 Jean-Pierre Siméon, Taité des sentiments contraires (Cheyne, 2011)

image: Marc Chagall, La maison des splendeurs