18 juillet La loose - L'hôtel américain L'hôtel. Américain. Le portier en habit et chapeau claque qui accueille les longues longues limousines comme dans les Tex Avery. Tellement énorme, l'hôtel, que j'en ai bouffé le nom. Quarante étages, vingt fenêtres par étages. Le hall plus vaste que la salle des pas perdus pour tout le monde de la gare de Limoges. Dedans une banque, une bijouterie un magasin de fringues : une ville ! et un mec qui se trimballe avec une pizza et qui croise sans perturber personne une femme en robe longue. Epuisés, nous échouâmes à la réception, imaginez le nombre de clés ! Et ben le réceptionniste, moustache à la Clark Gable, nous donna la nôtre avant que nous ouvrions la bouche. Avec un sourire américain. Cela se voyait tellement que nous étions des métèques ? Si je n'avais pas été si fatigué, je crois que je me serais vexé. Ascenseur, 13ème étage. La chambre, un peu décevante, une cellule, la télé, cent chaînes. Angèle l'a allumée avant que je ne pose sur le lit. Com-for-ta-ble. Je laissai Angèle jouer avec la zappette et je m'endormis devant : encore plus navrante que la nôtre. L'hôtel. Américain ; le problème c'était qu'il était situé en face du Madison Square Garden. Je fus réveillé en sursaut, tout habillé au bord du lit, par des cris des klaxons les fameuses sirènes. Angèle dormait à côté, en nuisette. Vingt-trois heures, plus sommeil du tout. A suivre... demain !
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