7 septembre Max s'était vengé sévère Max avait toujours détesté la surveillante et elle le lui rendait bien : brimades, punitions. Et puis elle mesurait un mètre soixante-quinze. Pour le coup, Max s'était vengé sévère. - Pourquoi rigoles-tu bêtement, Max ? Dans l'immédiat il n'y a pas de quoi rire. - Vous le saurez bien assez tôt ! - A cette heure, sept heures ! les keufs doivent se mettre en branle, elle est loin, ta bicoque ? - Une heure de la sortie de la ville, et la sortie de la ville on y est, y a plus qu'à plonger dans la forêt, et là, y a que les chiens pour nous repérer... - Les chiens pour une fugue ? Comme tu y vas ! - Dégrouillez-vous au lieu de barguasser comme des vieilles commères ! Et le nain Max fit mouliner ses petites jambes et Ugo, drogué de l'avant-veille eut du mal à suivre. Deux quarts d'heure plus tard. - Là ! Un fourré entre deux maisons. - Sauvés ! Au même moment rugissait la sirène des flics. - Heureusement qu'ils sont cons comme des fourches plates, ils nous signalent où ils sont... - Pourquoi le font-il, alors ? - Le syndrome de Strarky et Hutch, hurry up ne soyons pas aussi cons qu'eux. Ugo, qui n'avait pas trop causé depuis leur cavale, il gardait ses forces courait derrière Max dans les fougères. Les chiens lui rappelaient de mauvais souvenirs. Diffus. Tracassante. Il courait, bêtement comme le font tous les joggers lorsqu'il aperçut, sur la manche de Max, une tache de sang. A suivre... demain !
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