28 octobre Champagne ! La chaîne rugit et il n'y a qu'elle, moi, je suis tout amolli par mes calmants et mes cinquante-neuf ans, et j'attaque mon quarantième bouquin par la face Nord. Un quarantième bouquin, ça se fête, non ? alors champagne ! Je cours au zupermarket et j'achète une flûte, du champagne du bon dans un verre à moutarde ça ne le fait pas, et une bouteille, deux bonnes, trois millésimées. Je les range au frigo et j'attends la solitude du soir. En attendant je me présente. Aimerais m'appeler Zorg, ça jette Zorg, mais m'appelle que Christian, la faute à ma mère, né un lundi de Pâques, (Christ › Christian). Je l'ai su vingt ans plus tard par le plus grand des hasards en ramassant dans une grange une coupure jaunie de journal datée du lundi 6 avril mil neuf cent cinquante-trois. N‘importe quoi. Tassé à un mètre soixante-dix, quatre-vingt kilos, et oui, pas le galbe mannequin. Cheveu poivre et sel, et chausse maintenant du quarante et un. J'ai pris au pied ce que j'ai perdu à la tête. Entre, physique banal, avec un gros ventre et un embryon de goitre héréditaire. A suivre... demain !
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