Illustration de Silvère Oriat
Cinq heures cinq, la sonnerie du réveil abhorré retentit. Le petit ourson, que la jeune fille avait affectueusement affublé du doux nom de Meussieur Nounours, laissa échapper un léger râle. Et le bip éreintant continua sa course. En vérité, il ne l’aimait pas vraiment ce bruyant squatteur, Meussieur Nounours, non ! Déjà quand il avait fait son entrée rocambolesque, il avait eu un mouvement de recul devant son air trop sûr de lui. Ce nouveau venu avait commencé à dicter sa loi dès l’aube, dans la Chambre du deuxième étage : quand il se réveillait, il criait de toutes ses forces pour enfin ne plus être le seul éveillé. Le réveil était insomniaque et égocentrique, disséminant ses cris hystériques à l’infini. Il se plaisait à dominer, bien qu’il se laissât bouffer par le temps, en totale soumission.
Meussieur Nounours était le plus ancien résident de la Chambre du deuxième étage, et ce n’était pas cet arrogant qui allait l’en déloger ! Il se souvenait, quand lui était arrivé, peu glorieux, tête baissée, traînant les pieds : la princesse de la Chambre du deuxième étage s’était baissée dans un silence presque solennel, l’avait pris dans ses bras et l’avait embrassé. C’était son premier baiser. Depuis, jamais elle ne l’avait abandonné. Au cours de ces quinze dernières années, elle lui avait toujours accordé la même place, lui confiant le moindre de ses secrets. Et il buvait Ses paroles et se les répétait en boucle pour ne jamais oublier. Il trônait, tel un souverain, sur Son lit, un peu fier et heureux.
Meussieur Nounours portait un amour démesuré à Samantha, qui était devenue une belle jeune fille. À vingt ans déjà, elle conservait toujours en elle son âme d’enfant. Mais il s’était bien rendu compte qu’elle ne l’aimait plus de la même façon… Il l’avait vu un jour, à travers le carreau poussiéreux, dans les bras de « Nicolas » – ce qu’elle lui avait confié le soir même. Dès ce jour, il avait compris qu’ils ne se marieraient jamais, comme jadis elle le lui avait promis, que jamais plus il ne goûterait à la douceur de Ses lèvres, comme au premier jour. Depuis il vivait avec une peur au ventre, celle d’un jour ne plus pouvoir s’assoupir contre Sa peau qui le réchauffait les nuits d’hiver et qui le rassurait dans ses rêves agités.
Ce matin-là, Samantha frappa d’un coup sec sur le réveil provocateur. Le misérable termina sa vie par terre, un peu décomposé. Meussieur Nounours retint son souffle, jamais il n’avait vu la princesse dans un tel accès de colère. Après tout, le réveil n’avait fait ni plus ni moins qu’à son habitude, et on avait fini par s’y habituer… avec le temps. Meussieur Nounours frissonna. Il s’efforça d’esquisser son plus beau sourire, se serra contre elle, espérant se rendormir et se réveiller à ses côtés dans ce cadre harmonieux, sans violence, oui, sans violence… Ce n’était qu’un cauchemar !
Un souffle glacé réveilla Meussieur Nounours, mais Samantha était déjà partie. Affecté, il se pencha au-dessus du lit, et une larme ruissela sur le réveil gisant au sol. Il était mort à six heures, emportant avec lui le temps et sa notion. Dehors, les oiseaux migraient vers d’autres horizons. Dedans, Meussieur Nounours faisait les cent pas. Pas un bruit dans la Chambre du deuxième étage. Un silence blessant qui le rongeait au fond de lui, jusque dans sa poche dorsale. Là où Samantha avait caché ses trésors d’enfant, juste avant de mettre Son doigt contre sa bouche. Lui s’était plongé dans son regard et avait prié de toutes ses forces pour s’y noyer. Mais il n’avait pas été exaucé.
Le temps semblait s’être arrêté dans la Chambre du deuxième étage. D’habitude, il trouvait toujours une occupation avant le retour de sa princesse. Transporté par son amour inconditionnel, il regardait Ses photos, lisait Ses mots, s’enivrait de Son parfum… Mais aujourd’hui, son cœur battait un tempo instable, un peu trop fort et un peu trop faux. Le soleil finit par se coucher, sans avoir vu passer la journée, à l’inverse de Meussieur Nounours qui, lui, suffoquait en une éternité figée. D’en haut, il entendit la porte d’entrée claquer comme une détonation brutale, tel un mauvais présage. Des pas lourds et pressés. Un étranger ouvrit la porte de la Chambre du deuxième étage, un homme qu’il n’avait jamais vu, un homme qui avait, dès cet instant, souillé son paradis secret. Deux autres hommes le suivaient, l’air hautain, le regard froid. Ils se dirigèrent vers Meussieur Nounours d’un pas sûr, et le soulevèrent, ignorant son âme qui hurlait. Puis ils le jetèrent, comme une vulgaire chose, dans le coffre de la voiture. Dans l’obscurité, il ne pensait pourtant qu’à sa lointaine princesse.
La voiture s’arrêta sèchement. Les trois hommes en sortirent, emportant Meussieur Nounours pour l’enfermer dans un sac en plastique. À travers son sac transparent, il semblait un simple spectateur du monde, passif dans sa prison plastifiée. Mais rien ne lui faisait plus mal que la simple pensée de ne plus jamais voir sa belle. Tout à coup, deux yeux se posèrent sur lui. Ces yeux, les yeux de la mère de Samantha. Samantha, sa princesse, Samantha, son joyau, Samantha, sa lumière. Un peu plus mouillés que d’habitude, mais bien ces mêmes yeux qu’il croisait chaque matin. Les yeux mouillés le sortirent de son sac, sans le lâcher du regard de plus en plus humide, prenant une profonde inspiration avant de l’enlacer et de lâcher un timide « oui ». Le premier homme, celui qui avait violé l’intimité de la princesse tout à l’heure, le saisit sans s’attarder sur la larme qui venait de tomber de son œil noir et rayé. Il le retourna machinalement, et le cœur de Meussieur Nounours cessa de battre au moment où la fermeture éclair s’ouvrit dans son dos. On le jeta à terre, le privant de ce qui lui restait de dignité.
Dans la poche cachée, on trouva une mèche de cheveux, une bille, un bracelet de petite fille, trois photos, un mot doux, une bague en argent et un sachet d’ecstasy. Celui qui avait fait la perquisition chez madame la maman de Samantha s’empressa d’aller déposer la pièce à conviction en sûreté. On apporta ensuite un drap noir pour recouvrir le corps de Mademoiselle Samantha, duquel ruisselait du sang qui alla se mêler au corps inerte de Meussieur Nounours, à présent à ses côtés pour l’éternité.
Notice biographique
C’est en focalisant son énergie sur le théâtre et le dessin qu’elle a acquis et développé son sens du mouvement, teinté de sonorités, et sa douceur en bataille — autant de fils conducteurs vers sa passion primordiale : l’écriture. Elle écrit comme elle vit, et vit comme elle parle.
Récemment, elle a créé un blogue Un peu d’on mais sans œufs, où elle dévoile sa vision du monde à travers ses mots – oscillant entre prose et poésie – et quelques croquis, au ton humoristique, dans lesquels elle met en scène des tranches de vie : http://blogmaestitia.xawaxx.org/
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